FABIOESCRITOR

Geraldo Vandré - um gênio louco...?

2010-10-03T07:26:00.000-07:00

Abaixo está uma entrevista de Geraldo Vandré, dividida em quatro partes, ao canal de TV Globo News. Não há informações que Vandré tenha dado entrevista para um canal de TV nos últimos 40 anos. A inteligência e cultura dele aliados a uma perceptiva falta de concatenação de ideias com o tempo, por vezes - talvez devido a uma perturbação psicológica - talvez a uma debilidade por causa da idade - transforma a entrevista ainda mais íncrivel. Estamos diante de um gênio, embora velho e cansado. Adorei essa entrevista.

Geraldo Vandré - 4ª e última parte

2010-10-03T07:20:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=_6JN02paILY

Geraldo Vandré - 3ª parte

2010-10-03T07:19:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=apz2_Bw0ng8

Geraldo Vandré - 2ª parte

2010-10-03T07:18:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=4iPt9teWsdw

Geraldo Vandré - 1ª parte

2010-10-03T07:15:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=BYrKmUFTDlk

Pavorotti canta CARUSO...

2010-08-22T12:13:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=I8A61eY1Efg&feature=related

La Vie En Rose

2010-08-01T02:39:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=oChAT3k6koU&feature=related

O talentoso Sílvio Brito

2010-07-18T06:00:00.000-07:00

Algumas coisas mudam sempre e outras não mudam nunca. Corrupção no Brasil é algo que não muda. A mídia mudou para pior. Mas o talento desse "cara" também não muda nunca. Dá-lhe Sílvio Brito!

http://www.youtube.com/watch?v=O0N7Eun9Eys&feature=related

Filme AO SUL DA FRONTEIRA

2010-06-13T02:39:00.000-07:00

Este filme é interessante, porque se não conta as "verdades" (teorias) - pelo menos conta as "mentiras" (teorias) dos que estão na América do Sul e não dos que estão na América do Norte. É a nossa visão do caos e não a deles...!

http://www.youtube.com/watch?v=NpOg-ExRZa4

Mormaço - nova música dos Paralamas do Sucesso com ZÉ RAMALHO no clipe

2010-05-23T03:32:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=OyXez3vQgUk

Pecados de meu pai - (ótimo documentário)!

2010-05-16T05:32:00.000-07:00

http://www.adorocinema.com/filmes/pecados-do-meu-pai/

Viajo Porque Preciso, Volto Porque Te Amo

2010-05-09T04:53:00.000-07:00

Ontem assisti ao filme Viajo Porque Preciso, Volto Porque Te Amo. É um filme difícil - só para "iniciados" na tarefa de ser paciente para observar um pequeno-grande filme. E tem que ter sensibilidade para enxergar o sensível. A maioria não tem, infelizmente. O filme é de Marcelo Gomes e Karin Ainouz. Os dois são muito bons.

http://www.youtube.com/watch?v=wn4ZBttHVaU

Novo filme WOODY ALLEN: "Ótimo"!

2010-05-02T04:45:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=4Ej-ZwoZAJ8

Mallu Magalhães no Jô Soares - PARTE 1

2010-04-25T04:00:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=YV_prVbkj4U&feature=related

Mallu Magalhães no Jô Soares - PARTE 2

2010-04-25T03:56:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=zzZCayLhGd8&feature=related

Clipe Mallu Magalhães - Shine Yellow

2010-04-25T03:51:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=tiIJEfDR2w0

Chico Xavier e Daniel Filho...

2010-04-04T03:54:00.000-07:00

Na sexta-feira assisti ao filme Chico Xavier, do diretor Daniel Filho. Quem já me conhece, faz algum tempo, sabe exatamente o que acho do Daniel Filho como diretor de cinema, né?! Quem não me conhece como deveria, ainda, sabe que eu acho ele um MERDA. Isso, com letras grandes mesmo.

Mas, o fato é que recentemente assisti a um filme do Daniel Filho que gostei: Tempos de Paz. Agora fui ver Chico Xavier pensando que a história de Chico é tão incrível que o Daniel Filho poderia fazer um filme fraco, mas não tinha como errar. Chico Xavier tem história para se fazer 10 longas sobre ele e ainda sobra história.

Bem, Daniel Filho realmente não fez um bom filme, mas fez uma história focada - não teve a pretensão de resumir Chico Xavier em duas horas e isso é um grande mérito do diretor global. Continuo sem gostar do Daniel Filho, mas tenho que admitir que seus últimos dois filmes não são ruins - até têm momentos de qualidade.

Para quem gosta de Chico Xavier ainda não será esse o trabalho definitivo - o filme. Para os jovens que nem conhecem Chico Xavier não será pelo filme de Daniel Filho que o conhecerão, mas é um bom começo para instigar a curiosidade por personagem tão incrível e real da HISTÓRIA, assim com letras grandes, desse imenso e fantástico país chamado Brasil.

Texto muito bom...

2010-03-22T16:31:00.000-07:00

Chapeuzinho passa nervoso na floresta do Ibirapuera

Pedro Alexandre Sanches, colaborador iG Cultura

Mallu Magalhães estreou turnê de seu novo disco em São Paulo

“Ai, tô tão nervosa.” É a oitava música da noite, e Mallu Magalhães ainda não conseguiu relaxar. “Coragem, Mallu!”, ordena a si própria, ao microfone. “É muito grande aqui...”, assusta-se, referindo-se ao Auditório Ibirapuera. É grande a tentação de afirmar que ela não está se saindo bem nesse show de estreia da turnê do segundo disco. Mas espere um momento. Em vez de julgá-la, experimente se imaginar na idade dela, 17 anos, e no lugar dela, comandando um palco com 800 espectadores que olham avidamente para você. Não parece razoável, parece?

Mallu permanece nervosa por todo o show, incomodada por uma troca frenética e infernal de instrumentos. Talvez mais nervosa que ela, a produção não a deixa em paz, não dá tempo para que se apegue a este ou àquele violão. São tantos instrumentos grandões nas mãos dessa menina pequena, parece que esta noite o lobo mau reencarnou na figura inofensiva de um banjo.

É fácil perceber que Mallu não tem autoridade sobre o público. Não tem, nem poderia ter. Alguém disse a essa doce menina que ela estava pronta – o pai, alguns publicitários “geniais”, um bando de jornalistas escrevendo escrevendo escrevendo sobre ela. São (somos) todos cúmplices de uma crueldade.

“Eu saí de uma escola de que eu gostava, e meus amigos dessa escola vieram hoje”, a pequena comemora, morrendo de vontade de estar feliz. Os coleguinhas a aplaudem, solidários. Eles provavelmente só estudam, enquanto a amiga mais “famosa” deixa as bonecas de lado para pegar no pesado.

Espalhou-se isto por aí, mas, não, ela não é uma garota-prodígio. É uma menina de 17 anos forçada a trabalhar duro como a mulher feita e dona de si que ainda não é. Não deve ser por outra razão que pensa gostar tanto de folk – aí está um gênero musical gringo que fala desesperadamente de prisão, escravidão, assuns pretos, blackbirds, exploração e desejos de libertação. Não é por outra razão que "Don’t Think Twice, It’s All Right", de Bob Dylan, veste tão sob medida nessa menina.

Durante a participação especial de Marcelo Camelo, o violão de Mallu faz um barulhão não programado. Ela pede desculpas. “Me falaram para não pedir desculpas no palco, mas...” Devem falar isso para todos no curso de boas maneiras para o palco, mas aos 17 anos a gente ainda guarda um tanto de rebeldia, ainda ousa desobedecer. Frustrada com a falha, Mallu não resiste e chora. Não é o “meu choro de mulher” fantasioso citado numa letra, mas o choro límpido, cristalino e muito real da menina que ela ainda é.

“Ai, cansa...”, desabafa, antes de cantar seu maior (maior?) sucesso. Se já a orientaram a não pedir desculpas, é certo que em breve vão ensiná-la a não dizer isso também. Mas se coloque mais uma vez em seu lugar, aos 17 anos, cantando e trocando de violão sem parar, tendo de prestar contas a público, pai, publicitários, jornalistas, cúmplices em geral. Sabe aquele pesadelo em que a gente se vê descalço na escola, sem ter como esconder da professora os pés desnudos? Já pensou viver esse sonho na realidade? “Ai, cansa...” é, sem sombra de dúvida, o instante mais importante de todo esse rito de crueldade.

Como é da psicologia humana, Mallu relaxa um pouco nos três ou quatro números finais – o vislumbre da liberdade é o maior (maior?) nutriente de um prisioneiro, seja ela, sejamos nós. É uma garota adorável, e será uma artista adorável, se os gaviões lhe concedermos a gentileza de amadurecer em paz – em paz e no tempo certo, sem essa caretice mercadológica de simular transferir a ela a “maturidade” que nós, adultos, não temos.

Sobre as canções do show? Vamos deixar para falar delas quando Mallu for maior?

Carnaval o caramba!

2010-02-14T09:54:00.000-08:00

É carnaval no Brasil. Muita música chata, muita dança chata, muita gente pelada e uma suposta alegria por todos os cantos. Eu não gosto de carnaval, mas sou minoria. No Brasil são quase 190 milhões de pessoas e dizem por aí que o povo adora carnaval. Para mim, são quatro dias perdidos. Mas não me perco neles. Leio muito - assisto muitos filmes e descanso. Se tivesse dinheiro, viajaria. O que não estou nem aí é para o próprio carnaval. Quero que ele se dane! Talvez eu seja um grande tolo por pensar assim - mas deixe-me sê-lo em paz.

Meu futuro...

2010-02-07T13:07:00.000-08:00

Ontem, comecei minha pós-graduação em Marketing Político. Inicio uma nova etapa em minha vida. Os planos são muitos, mas o silêncio é a melhor coisa a dizer no momento. Mas quem sabe no futuro a vida não ganhará um novo brilho. Quem sabe...!

Gita

2010-01-25T11:53:00.000-08:00

Bhagavad Gita é um livro escrito 3 mil anos antes de Cristo e é considerado a bíblia do povo indiano. Um poema épico que foi, até certo ponto, popularizado no Brasil por Raul Seixas, através da música Gita. Por acreditar em dias melhores para o mundo e seu povo e por considerar Raul Seixas um dos nomes mais originais que a música brasileira já produziu - deixo aqui Raul falar...!

http://www.youtube.com/watch?v=U0IXq1x1wcU&NR=1

Escrevo, logo existo

2010-01-19T11:04:00.000-08:00

José andava pisando devagar nas pedras lodosas daquela mata fechada que circundava o Rio dos Inocentes. Ele havia conhecido o rio por intermédio de uma ex-namorada, cinco anos atrás. Gostou do lugar e, mesmo tendo terminado o namoro, virou um frequentador assíduo daquele pedaço de mundo. Com o tempo, ali virou seu refúgio em momentos difíceis da vida. E aquele era um desses momentos. Fazia pouco mais de 24 horas que ele havia enterrado sua mãe.

Quando tinha 11 anos de idade, José leu um livro chamado O rato não quer morrer. Gostou muito do livro, porque embora fosse literatura juvenil (José gostava de ler livros de adultos) aquele livro questionava vida e morte – assuntos metafísicos e filosóficos de grande importância, em sua humilde opinião de menino. José gostava disso. Ele gostava de tentar entender o que algumas pessoas desistiam com o passar do tempo.

Agora ele estava ali. Era somente José, o rio, a mata e as lembranças de sua mãe. Para alguns, aquilo era pouco. Para outros, aquilo era muito. Para José, aquilo era tudo. O rapaz, com 27 anos e um diploma de psicologia guardado na gaveta, trabalhava de sol a sol, como carpinteiro, para ter uma vida digna para ele e sua mãe. Havia morado e trabalhado dois anos de forma clandestina nos EUA, onde arrumou dinheiro para abrir uma pequena carpintaria, em São Bernardo do Campo, ABC paulista.

Foi com essa carpintaria que José e sua mãe passaram a viver de forma um pouco mais confortável – depois de muito sofrimento da mãe, como doméstica, e dele próprio, como bancário, pagando faculdade, e vivendo precariamente na difícil tarefa de ganhar o sustento num país de desigualdade social extrema como sempre foi o Brasil. José, ainda jovem, achava estar no caminho certo. Sua mãe lhe apoiava incondicionalmente, mas um enfarto fulminante deixou José sozinho com seus sonhos.

Então, José olhou para cima – mirando admirado aquela árvore centenária que tantas vezes lhe serviu de abrigo na hora do choro. O coração apertado. A garganta com gosto de sal. Aquela gigante de raízes múltiplas e de tronco robusto superara a barreira dos 100 anos, mas Maria, sua querida mãe, ela não. Maria falecera aos 49 anos e nunca mais ele teria seu colo como abrigo e proteção. E nunca mais era muito tempo. Homem crescido, encostado na árvore, procurando vida, José só encontrou forças para dizer: obrigado, mãe!

Fábio olhou para a tela do computador e viu mais uma página escrita do início de seu quinto romance. Brincou consigo em voz alta: alguém tem que escrever nesse país! Levantou-se da cadeira e foi se aprontar para ir à casa de seus pais. Era domingo e sua mãe lhe prometera aquela macarronada com frango que ele tanta gosta. Pensou que um pudim de leite condensado, como sobremesa, também cairia muito bem. Pensou, por fim, que a vida é gostosa de ser vivida, apesar das agruras.

Viajando e sendo feliz

2010-01-10T10:40:00.000-08:00

Fiquei uma semana em Montevideo. Passei meu Réveillon lá. E gostei, mais uma vez, de ter saído do Brasil na virada do ano. Eu me ausento, nessa época, para voltar mais disposto e, ao mesmo tempo, gostando mais do meu País. Não que ele seja o melhor, muito longe disso, mas ele tem minhas raízes, ele tem meu DNA.

Lá no Uruguai o lugar que eu queria mais conhecer era Colonia Del Sacramento, uma pequena cidade, do século XVII, colonizada por portugueses e que ainda guarda suas construções coloniais com carinho. Tudo bem pertinho do mar. Um lugar lindo. Mas quis Deus e, ou o destino que nesse dia eu não estivesse bem. No dia anterior havia perdido carteira com dinheiro, documentos e cartão de crédito.

Mas curti ter andado pelas ruas estreitas de Colonia. E não é que no dia seguinte encontrei minha carteira lá em Punta del Leste...?! E estava com tudo dentro – não faltava sequer um real, um peso ou um dólar. A vida é engraçada! A viagem toda foi muito boa. No final do ano quero ir para Cuba. Sim, o Fidel não pode morrer até lá. Aguenta firme, Fidel! Ele é forte! E nem eu posso deixar a Terra, né?! Ainda é cedo – quero viajar muito por aqui ainda.

!Estoy listo!

2009-12-27T10:58:00.000-08:00

Estou pronto. Estou de partida. Amanhã estarei longe. Uma mochila nas costas e alguns planos na cabeça. Vou caminhar pelas ruas uruguaias procurando-me pela América do Sul. Eu, um estrangeiro do meu próprio continente. Nada nas mãos, nada nos bolsos. Um viajante sonhador só precisa de estrada e de algum lugar para chegar.

Parto sorrindo de mim e do mundo. Estou aprendendo com a sola quente no asfalto. Brasileiro não, cidadão do mundo sim. Eu vejo irmãos e vejo hermanos. Eu vejo companheiros em desconhecidos. Não me dêem a mão. Eu quero abraço e um beijo. Eu quero o que a vida tem a me dar. E se olharem-me andando, verão que os meus passos estão sempre atrás de mim.

Férias

2009-12-20T14:24:00.001-08:00

Estou de férias...!

Meus 33 anos!

2009-12-13T04:04:00.000-08:00

Dia 09 de dezembro completei 33 anos de vida. E as dificuldades foram muitas até chegar aqui. Havia monentos que pisando com mais força, aparentemente seguro. Havia momentos que pisando com mais cuidado, aparentemente pensando. E o medo nunca me parou, mesmo nos momentos mais difíceis. Seguir, seguir, seguir...!

Pelo caminho recolhendo os pedaços do coração que se espalharam pelas estradas. Junto comigo uma porção de sonhos flutuando alto - longe, longe, longe e aqui do lado. Mãos suadas de um talento tímido. Pensamentos mais inteligentes que ações. Visão de mundo muito maior que meu próprio mundo. Sol, chuva e esperança pelo caminho. E tantas histórias para contar e vou contando. Abro e fecho os olhos, abro e fecho os olhos, abro e fecho os olhos - meus 33 anos!

MAHABHARATA

2009-12-06T02:07:00.000-08:00

... Sou tudo o que você pensa, tudo o que você diz.

Tudo está em mim como pérolas num colar.

Sou o cheiro da terra e o calor do fogo.

Sou a aparição e o desaparecimento.

Sou a isca do caçador.

Sou o brilho de tudo que brilha.

Sou o tempo que envelheceu.

Todos os seres caem dentro da noite e são trazidos à luz do dia.

Já derrotei todos esses guerreiros.

Mas quem acha que pode matar e quem acha que pode ser morto, estão ambos enganados.

Nenhuma arma pode tirar sua vida.

Nenhum fogo pode queimá-la.

Nenhuma água pode inundá-la.

Nenhum vento pode secá-la.

Não tema... levante-se... porque eu o amo...!

O mundo em análise

2009-11-29T01:25:00.000-08:00

Os consultórios dos analistas estão com filas até a porta.

Eu corto uma maçã com faca sem ponta. Dizem que está fazendo muito calor nesse verão. O Mahabharata passa em voz alta na minha televisão. Meus óculos já não conseguem evitar que eu tenha dor de cabeça. A mulher que amei saiu de casa para fazer uma viajem e não voltou mais.

Os consultórios dos analistas estão com filas até a rua.

Eu lembro de meu carro abandonado em plena rua de Havana. Cortaram a luz no estádio no momento do gol. Faz tempo que ninguém nasce. Faz tempo que ninguém morre. Mentiras são contadas a qualquer hora. Eu tenho um tesouro guardado numa caixa pequena na dispensa de casa.

Os consultórios dos analistas estão com filas por todo o quarteirão.

Eu sei que a roupa que estou vestindo está toda amassada. Contaram para o padre um segredo do Papa. Eu vejo a chuva se aproxiamando da plantação. O meu cachorro cansou de latir e foi dormir mais cedo. Meu jardim de rosas foi invadido por formigas gigantes. Se eu contar meus dedos terei muito mais sonhos que planos nessa vida.

Os consultórios dos analistas estão com filas por toda a cidade. Os consultórios dos analistas estão com filas por todo o país. Os consultórios dos analistas estão com filas por todo o mundo.

Cidadão do mundo...

2009-11-21T10:12:00.000-08:00

Hoje é feriado. São Paulo oscila entre o calor escaldante e a chuva tímida. Eu olho meus filmes empilhados na estante. Estou louco de vontade de assistir a um filminho. Ainda não vi nada esse fim de semana. Além disso, estou pensando em minhas férias. É bom ser cidadão do mundo. Vontade de viajar, vontade de pegar a estrada cheio de planos e sonhos. Hablar mi español por las rutas uruguaias. Comer um asado con el viento en mi cara. E aprender melhor esse espanhol para não escrever tanta besteira, né?! (rsrsrs)

Amor...

2009-11-15T02:16:00.000-08:00

Para mim, falar de amor é também falar de tentativas, de ousadias, de alegrias, de ilusões, de tristezas - atire a primeira pedra quem nunca amou. E eu vou tentando, ora com passos curtos, ora com passos longos, porque a vida não perdoa os que param no meio do caminho.

Ontem comi comida chinesa na praça de alimentação de um shopping e enquanto saboreava o tempero asiático feito por algum nordestino local, observava os casais a sorrirem e a fazerem juras silenciosas de amor eterno.

Enquanto escrevo esse pequeno texto leio na internet que uma frente fria está chegando na região sudeste. Tem feito muito calor aqui em São Paulo e o calor é muito bom para se passar um fim de semana na praia ou em um sítio. Somente. São Paulo cheira a óleo diesel e essa frase não é minha.

Eu continuo falando de amor, embora não pareça. O amor é o oposto da solidão, mas confesso acreditar que um não vive sem o outro - embora pareça incoerência meu raciocínio. Amor é uma porta entreaberta por onde nem sempre podemos cruzar. E começou a chover lá fora. E o meu relógio mostra 8h25.

O amor e a falta dele são os dois sentimentos que mais me encantaram até hoje. É por isso que quando chegam as manhãs quentes de verão e as noites frias de inverno ainda assim eu trago comigo a esperança de a literatura me ser importante, mas não única, e de um dia outros parágrafos, vírgulas e pontos dizerem muito mais que o silêncio de um fim de semana tranquilo.

Viva ANSELMO DUARTE!

2009-11-08T04:52:00.000-08:00

TRISTEZA

2009-11-08T04:11:00.000-08:00

Atenção, atenção, atenção: desligam-se os refletores, os microfones, e faz-se um grande silêncio no set de filmagem. ANSELMO DUARTE está morto! O diretor do filme O Pagador de Promessas, ganhador da Palma de Ouro, em Cannes, em 1962. Até hoje, esse é o maior prêmio ganho pelo cinema brasileiro.

Eu conheci pessoalmente ANSELMO DUARTE. Num dia de semana, à tarde, no ano de 1998, se não estou enganado, fui à cidade de Salto, no interior de São Paulo, acompanhado de meu grande amigo, Jairo Lavia, para entrevistar e fotografar um dos maiores cineastas que o Brasil já teve. Fui tratado por ele como um filho em mais de três horas de entrevista na sala de sua casa.

Lembro que ANSELMO DUARTE naquele dia contou pra mim sua vida inteira em horas. É claro que não nos detalhes, pois sua vida foi emocianante demais para ser contada em horas. Mas ele falava sem parar. Lembro também que carregava com ele tristeza e até rancor de algumas pessoas que não o valorizavam como ele merecia, e isso incluia até mesmo alguns familiares.

Por fim, Anselmo Duarte ainda convidou a mim e ao Jairo para que jantássemos macarrão com ele. Disse que faria rapidinho no microondas. Recusamos o jantar, mas fomos embora eufóricos por termos conseguido entrevistar e ser "amigo", mesmo que apenas por algumas horas, de um dos maiores mitos da Sétima Arte brasileira em todos os tempos.

Acima estão algumas fotos do dia da entrevista. Vá com Deus, ANSELMO DUARTE! Sentiremos saudades.

Besouro

2009-11-02T09:25:00.000-08:00

Duas horas atrás assisti ao filme BESOURO, de João Daniel Tikhomiroff. A película fala sobre um capoeirista do começo do século XX, no interior da Bahia, que não se sabe com certeza se existiu ou não, mas que virou uma lenda da capoeira. Talvez o maior capoeirista que já existiu. Talvez apenas uma boa história. Não se sabe.

Já o filme, não é bom. Mas por ser uma tentativa de um bom filme de ação no cinema nacional - que não é dado a filmes de ação nos últimos anos - é uma conquista. Trata-se de um trabalho ousado por parte do diretor. Pena que sua ousadia ficou no argumento e o desenvolvimento do longa foi conservador demais e se perdeu numa total falta de identidade.

Mas gostei. É uma pena que numa sala de 297 lugares apenas 6 estavam ocupados e que nesse País, quando um filme não tem rostos globais e toda a mídia que essa máquina sinistra de ilusões, chamada Rede Globo, constroi, esse filme está fadado a passar despercebido nas telas brasileiras. Eu me sinto feliz por ter ido ao cinema observar com mais atenção ao BESOURO. Valeu!

Alô, Alô Terezinha!

2009-11-01T09:40:00.000-08:00

Ontem, assisti ao documentário Alô, Alô Terezinha, do Nelson Hoineff, sobre o Chacrinha. É interessante, mas quem não conheceu o Chacrinha vai continuar sem conhecer. O documentário se limita a mostrar imagens do Chacrinha em vários anos de TV. No entanto, nada, absolutamente nada, é falado sobre as origens desse apresentador de TV, nem sobre sua vida pessoal, nem sobre sua história no rádio antes de ir para a televisão.

O forte do documentário são os depoimentos das ex-chacretes, dançarinas de palco na época do programa. Aliás, são tão bons esses depoimentos que será feita uma série televisiva sobre elas. Também é interessante o encontro de alguns calouros da época. No mais, o documentário serve apenas para aflorar a saudade daqueles tempos em que Chacrinha era um dos grandes apresentadores da televisao brasileira.

América do Sul...

2009-10-25T05:22:00.000-07:00

O mundo gira e a América do Sul ainda respira.

http://www.youtube.com/watch?v=eAEAwgz8k3U

BASTARDOS INGLÓRIOS!

2009-10-18T05:13:00.000-07:00

Ontem assisti ao mais recente filme de Quentin Tarantino, BASTARDOS INGLÓRIOS. Assistir Tarantino é sempre assistir cinema na verdadeira concepção da palavra. Ele domina a técnica e conhece a história do cinema - pelo menos o cinema americano, o mais forte em termos de indústria e produção, e o cinema oriental que marcou gerações ao redor do mundo. Bastardos... não é o melhor filme de Tarantino, mas é um bom Tarantino - é um Tarantino em forma. Meu Deus, como eu gosto de cinema...!

Mercedes Sosa canta Violeta Parra...!

2009-10-12T08:25:00.000-07:00

Mercedes Sosa canta Violeta Parra...!

http://www.youtube.com/watch?v=DPLUSH9xwzA

Mercedes Sosa silencia...

2009-10-04T07:46:00.000-07:00

Mercedes Sosa está morta. O mundo perde uma grande voz. Que ela descanse em paz...!

http://www.youtube.com/watch?v=g8VqIFSrFUU

Pés cansados

2009-10-04T03:09:00.000-07:00

Começou a primavera e meus pés estão cansados. Talvez seja o fim de 2009 se aproximando e o esmorecer natural de alguém que caminhou por uma estrada de terra batida e pedras encravadas no caminho, durante todo o ano. Pedras pequenas que em nenhum momento impediram meu prosseguir, ainda bem. Mas pedras são pedras.

Ir a guerra é sempre complicado. Ir a guerra descalço e desarmado é muito pior. Então, na guerra de 2009, o artista na sempre difícil tarefa de manter-se vivo, não teve medo da morte esse ano. Mas ele tomou precauções, porque, como diziam as nossas avós, cautela e canja de galinha nunca fizeram mal a ninguém.

Agora, olhando o colorido das flores e as crianças brincando sob o sol nos parques da cidade, meus pés doloridos marcam o compasso da vida e me fazem sentir amor, apesar da dor, pelo dezembro que espero. É o mesmo dezembro de Natal e Aniversário de pouco mais de três décadas. É o mesmo, mas é diferente. E o soldado está aqui, firme e forte, pés doloridos, mas o olhar ainda cheio de sonhos.

Rumo ao Uruguai!

2009-09-27T09:46:00.000-07:00

Agora estou decidido: vou ao Uruguai nas minhas férias!

http://www.youtube.com/watch?v=PL_20VaUf3A&feature=related

Amo ouvir sua voz

2009-09-19T13:06:00.000-07:00

Toca o telefone e é a Carol. Atendo sorrindo, porque na vida algumas pessoas nos fazem sorrir. E falo oi e ela fala oi também. E assunto vai e assunto vem. Ela conta do trabalho, ela conta da amiga e do amigo e do filho e do cachorro...! E eu escuto tudo com uma felicidade que só a Carol me traz.

E vai passando o tempo, os minutos, as horas, os dias – e já faz semanas, meses e anos. E eu e a Carol estamos aqui – estamos lá – estamos em vários lugares e em vários momentos. Eu desenho a Carol na minha cabeça e ela diz que sabe como eu sou. Eu tenho a Carol no meu coração e ela me disse que na parede do quarto tem uma foto minha.

E falamos sobre chocolate, bolsa, viagem, açaí e amor. E eu devo conhecer a Carol faz uns 350 anos e a Carol deve me conhecer faz uns 349 anos. E o mundo nos conhece mais que nós a nós mesmos. E eu digo que ela é linda. E ela me diz que sou um fofo. E eu digo que estava com saudades. E ela me diz que também.

E o sol está forte lá fora. E a chuva está forte lá fora. E as estrelas não param de brilhar. E as flores perfumam o meu cabelo. E a lua também está tão linda. E tudo pode ser um sonho. E tudo pode ser real. E eu vejo um mundo lindo pela janela do meu quarto. E eu vejo um quadro feito a bico de pena. E a Carol me pergunta do outro lado da linha se ainda estou aqui.

E vamos construindo nossos sonhos juntos – e vamos enchendo de “E” esse texto curto. E eu gritando mudo para o mundo o quanto gosto de você, Carol. E nós tocando um piano juntos, e nós contentes acariciando o rosto um do outro agora, e nós cuidando um do outro sempre. E toca o telefone e é a Carol de novo. E toca o telefone e é a Carol de novo. E toca o telefone e é a Carol de novo...!

Jairo - luta e Paris...

2009-09-13T07:01:00.000-07:00

Tenho um amigo na Irlanda. Ele é jornalista e desde o começo do ano está por aquelas terras distantes vendendo jornal nos farois. Sim, ele é um jornalista que nesse momento trabalha de jornaleiro. As dificuldades são muitas. Entre elas a saudade de casa, da família e dos amigos - mas também a incerteza de estar vivo - de ter o que comer e onde morar no dia seguinte. Mas ele vai vivendo e já se deu o "luxo" de, mesmo em momentos difíceis, conhecer além da Irlanda, a Inglaterra e, nos últimos dias, a França. A foto acima foi ele quem tirou. Jairo Lavia, o mundo é um moinho, como diria Cartola, mas você está lutando e vai vencer. Um abraço, meu amigo.

Romântico...

2009-09-06T07:55:00.000-07:00

Essa música ROMÂNTICOS, do Vander Lee, tem a minha cara...!

http://www.youtube.com/watch?v=qhSrmV-YDO8

Dylan...!

2009-08-30T06:48:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=ced8o50G9kg

Bob Dylan simplesmente

2009-08-30T06:15:00.000-07:00

Ontem terminei de assistir ao filme No Direction Home Bob Dylan, um filme do Martin Scorsese contando a vida do Bob Dylan, de 1961 a 1966. Talvez o período mais produtivo da vida do compositor e cantor americano de música Folk. Gostei.
É interessante como Dylan sempre foi um pensador tão somente. O fato de fazerem dele o símbolo de uma geração – símbolo da música de protesto – foi algo que ele mesmo nunca buscou e se, em algum momento, vestiu a carapuça – foi simplesmente para conseguir marketing em cima de suas letras e músicas e, assim, mais destaque sobre seu trabalho.
O fato é que Dylan é um gênio com todas as virtudes e os defeitos que ser um gênio aflora.

Para se pensar...

2009-08-23T06:38:00.000-07:00

Ontem assisti ao filme O Mistério da Libélula. É um filme de 2002. Nele um médico perde a esposa em um acidente. Então, o médico não a esquece e começa a ouvir vozes, perceber coisas a sua volta se mexendo sozinhas etc. O ator principal é o Kevin Costner. É um filme interessante do ponto de vista entretenimento. Mas também nos faz pensar um pouco sobre o desconhecido – coisa que adoro.

Massagista de modelos

2009-08-16T03:34:00.000-07:00

Acho fantástico esse comercial, porque mostra o quanto é "difícil" a vida de um trabalhador brasileiro e, principalmente, como ninguém está satisfeito com seu emprego...! (rsrsrsrs)

http://www.youtube.com/watch?v=0AKHR_mUapQ

Escrever ou não escrever, eis a questão

2009-08-16T03:25:00.000-07:00

Esta semana me questionaram novamente sobre meu livro, Doce Desespero. É vergonhoso dizer que ainda não acabei esse livro. São 12 anos matutando a mesma ideia e, no entanto, escrevendo cinco páginas por ano. Isso é ilógico. Eu não sei o que passa em minha cabeça para criar justificativas descabidas para minha total apatia literária.

No final do ano terei férias e por razões pessoais talvez fique no Brasil mesmo e no Estado de São Paulo, especificamente. Serão 30 dias que poderia eu escrever bastante, não? Não que eu tenha obrigação de passar 30 dias na frente de um computador escrevendo. Mas, estou ansioso para saber como me comportarei nessas próximas férias em relação ao meu livro.

O plano primordial de minha vida esse ano era terminar o livro e conseguir lançá-lo em 2010. Até o momento meu plano vai mal – muito mal. Tenho consciência disso, mas consciência não basta e vergonha na cara não me faria nada mal. Sabe, acho que é mais fácil dizer que sou escritor sem publicar nada que aceitar as críticas depois da primeira obra lançada.

Estou pegando pesado comigo mesmo, pois sei que pegaria pesado assim se estivesse avaliando o trabalho de outra pessoa. Já passou a hora do vagão virar locomotiva e o que fiz até o momento? Não passo de um trenzinho de brinquedo. Minha literatura está sem sal e nem açúcar e minhas atitudes estão grotescas. E para terminar me pergunto: vou ficar aqui reclamando ou fazer alguma coisa???

Três Homens em Conflto (III)

2009-08-09T04:19:00.000-07:00

TRÊS HOMENS EM CONFLITO é um dos maiores filmes de todos os tempos. Vejam o que é cinema em três partes. Aqui vai a terceira:

http://www.youtube.com/watch?v=Fd0C2WGE0NE&feature=related

Três Homens em Conflito (II)

2009-08-09T04:16:00.000-07:00

TRÊS HOMENS EM CONFLITO é um dos maiores filmes de todos os tempos. Vejam o que é cinema em três partes. Aqui vai a segunda:

http://www.youtube.com/watch?v=sLGTzTdWW3k&feature=related

Três Homens em Conflito (I)

2009-08-09T03:54:00.000-07:00

TRÊS HOMENS EM CONFLITO é um dos maiores filmes de todos os tempos. Vejam o que é cinema em três partes. Aqui vai a primeira:

http://www.youtube.com/watch?v=BxV5r00v-SE&feature=related

Comercial Claro - Zé Pequeno/Cidade de Deus...!

2009-08-05T15:54:00.000-07:00

Eu adorei esse comercial...! (rsrssrs)

http://www.youtube.com/watch?v=FUfjJayHbJs

Ney Matogrosso - Poema

2009-08-02T05:28:00.000-07:00

Uma grande voz da MPB. Artista como poucos, Ney Matogrosso caminha junto ao tempo construindo sua história músical. Entre os cantores que mais gosto ele tem que estar.

http://www.youtube.com/watch?v=RZgH8sKsTqI

A farsa da vida

2009-08-02T04:41:00.000-07:00

Se eu parar e olhar por onde andei penso até ser certa a constatação que estou vivo. Embora minha convicção seja redundantemente certa, será que estou realmente vivo? Eu olho para os lados e vejo pessoas respirarem, andarem e falarem. Estas pessoas parecem todas vivas. Parecem.

Os valores da vida, hoje em dia, nos causam dúvidas. Estou falando daquela velha peleja do verbo ser com o verbo ter. Tudo está muito mudado. O poeta das palavras virou o poeta das letras. A minha conta bancária é mais importante que a sombra de uma árvore numa tarde quente de verão.

Quando alguém começar a ler esse texto pensará que estou falando de mim mais uma vez. E não estou? Talvez sim. Mas você já se perguntou se está vivo hoje? Claro, sei que respira, anda e blá, blá, blá – mas não é disso que falo. Você está vivo de verdade ou só parece? Parecer é moleza, viver é que são elas.

Você sabe as duas únicas coisas que me fazem viver? A primeira delas é o amor e confesso que não amo e, ou sou amado faz muito tempo. A segunda é a arte e negligencio minha própria arte diariamente. Portanto, viver eu sei o que é. Talvez eu tenha vivido em alguns momentos. E quem sabe voltarei a viver qualquer dia desses. Mas e você que se acha tão dono da razão?

Um pouco de Cuba...

2009-07-26T07:20:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=6rRJP8rVg-4

Cuba, me espere...!

2009-07-26T06:28:00.000-07:00

Minha vontade era de ir para Cuba no final do ano. Passar o Réveillon por lá. Mas, ao mesmo tempo, tenho outras prioridades com meu dinheiro. Fico chateado porque gostaria muito de conhecer Cuba antes de Fidel Castro morrer. Creio que, assim que o ditador cubano fechar os olhos, a ilha será bem diferente do que é hoje. Portanto, gostaria de conhecê-la assim – antiga, decadente, parada no tempo – uma ilha do mundo.

Mas, dizem que tudo na vida tem seu tempo. Nunca fui ansioso e sei respeitar as particularidades do tempo. Enquanto esse meu tempo não chega vou estudando espanhol: hablando palabras con sonido y construindo mis sueños. Será que escrevi corretamente em espanhol...?! Na verdade, me considero um latino-americano e não apenas um brasileiro – não que me fosse demérito sê-lo tão somente.

As músicas que escuto, os filmes que vejo, os livros que leio e tudo que relato sobre mim e meu mundo, com palavras abstratas escritas em páginas brancas de um computador, dizem um pouco do que sou e do que sonho. Cuba talvez seja meu futuro. Não sei. O próprio futuro dirá. Só peço a ele um favor, se possível: Cuba, me espere...!

Rachel Yamagata - Ode To...

2009-07-19T03:44:00.000-07:00

Há cantores que cantam sem alma. Há outros que colocam a alma na voz de tal forma que ele e a música se tornam um só. Rachel Yamagata não é somente uma cantora. Com sua alma na voz, ela é a própria música:

http://www.youtube.com/watch?v=vMDrPsnEfr4&feature=related

Entrevistar é uma arte?

2009-07-19T03:28:00.000-07:00

Se entrevistar é uma arte, não sei...! Mas, já conheci entrevistadores e entrevistadores – se me entende, caro leitor amigo. A faceta mais fácil e rápida de um entrevistador é ser condescendente com o que o entrevistado fala. Apresentadores de auditório fazem muito isso. Eles perguntam o que o entrevistado quer responder. E concordam com o que o entrevistado responde. E admiram sua resposta. E elogiam. E sorriem. E só faltam bater palmas. Às vezes, nem isso eles faltam fazer.

Há quem diga que esta é uma postura errada de quem entrevista. Eu não apoio e nem condeno quem entrevista assim. Acredito que cada entrevistador deva ter seus objetivos. Se seus métodos levam a eles, então a entrevista foi boa. Se os resultados de seus métodos não agradam o próprio entrevistador, então a entrevista foi ruim. Assim, de uma forma simplista. Este é meu raciocínio prático quanto à qualidade de uma entrevista.

Minha primeira entrevista foi ainda na faculdade, quando fui até a casa de um músico chamado Nenê. Ele foi o baixista de uma banda brasileira que fez muito sucesso nos anos 1960/70, chamada Os Incríveis. A banda estourou nacionalmente a partir do movimento musical Jovem Guarda. Aliás, minha entrevista era sobre a Jovem Guarda. Eu não me portei mal, embora ache que faria um pouco diferente se a entrevista fosse hoje. Faria diferente sim...!

Lembro agora de outra entrevista que fiz e achei determinante para formar meu estilo de entrevistar. Fui, ainda cursando a faculdade, à TV Bandeirantes entrevistar o diretor de TV, Wilton Franco, na época diretor de um programa chamado Brasil Verdade. Em determinado momento ele colocou em dúvida o significado de uma palavra que usei durante a entrevista e se aborreceu comigo ou, pelo menos, com a forma que me expressei em relação ao programa que ele dirigia. Chamei-o de popularesco.

Outra entrevista marcante, nesse começo de carreira, foi com o diretor de cinema Anselmo Duarte, que até hoje detém o maior prêmio já ganho pelo cinema brasileiro, a Palma de Ouro em Cannes, em 1962, com o filme O Pagador de Promessas. Lembro-me que ao final da entrevista, feita em seu apartamento na cidade de Salto, interior de São Paulo, ele convidou a mim e a um amigo, que se passava como meu fotógrafo na ocasião, para comermos um macarrão com ele, visto que já era hora da janta. Recusamos, mas este convite também me ficou na memória.

Por último, ainda recordando do tempo que eu entrevistava tendo como veículo o próprio jornal da faculdade, lembro do executivo de TV, Ivan Isola. Este ficou tão nervoso com uma colocação que fiz durante a entrevista que chegou a esmurrar a mesa. Eu, incrédulo com aquela atitude, lhe pedi calma e o adverti sobre o perigo daquele nervosismo para o seu coração. Até hoje não sei o que meu entrevistado achou de tal comentário, mas o fato foi que ele acalmou-se.

Ao longo da carreira, entrevistei políticos, médicos, artistas, economistas, esportistas, empresários, comerciantes e uma infinidade de gente com maior ou menor notoriedade. Minha maior estratégia sempre foi deixar o entrevistado tranquilo. Eu sempre deixei claro que estou ali para conversar com ele. Porque sempre foi isso que fui bom em fazer: contar e ouvir histórias. Talvez este seja meu maior Dom. Eu converso com o entrevistado, converso, converso e converso. Ao final, ele foi entrevistado.

Só tem um detalhe que não abro mão na conversa que tenho com meu entrevistado. Ele fala muito mais que eu – afinal ele é o entrevistado. Mas o domínio da situação eu não abro mão. Eu o levo para onde eu quero na entrevista. Eu vou e volto nos assuntos quantas vezes achar necessário, não tenho pressa, tenho objetivos. Eu não sou inimigo do entrevistado. Enquanto estou na sua frente sou o melhor amigo dele de todos os tempos. Eu quero que ele confie em mim e me dê uma boa entrevista, somente isso. Eu o ajudo a me ajudar. E jamais subestimo sua inteligência – jamais superestimo também. Afinal, estamos apenas conversando.

Ontem assisti ao filme “O Desafio – Frost contra Nixon”. O filme é sobre a entrevista de um apresentador de TV, sem cacoete jornalístico, David Frost, com o presidente dos Estados Unidos, Richard Nixon, depois de deixar a presidência por causa do escândalo político Watergate, em 1972. É uma entrevista exclusiva e sem precedentes de importância feita por alguém que não estava preparado para fazê-la, mas que se prepara durante a própria entrevista – visto que ela foi gravada em diferentes datas. Ao assistir este filme me atentei para algo que já percebi no tempo da faculdade, mas pouco falo a respeito: eu amo entrevistar e penso que entrevistar é, sim, uma arte.

São Paulo 2x2 Flamengo

2009-07-12T15:31:00.000-07:00

Acabo de voltar do estádio do Morumbi. Fui assistir ao jogo do São Paulo com o Flamengo. Nossa, fazia uns 12 anos que eu não ia a um estádio. Meu tricolor empatou em 2x2. O problema é que jogou muito mal, principalmente no primeiro tempo. Deu raiva. Mas foi gostoso ir a um estádio depois de tanto tempo. Foi muito bom!

Obs: a foto, obviamente, não é do estádio e sim de São Thomé das Letras, onde fui quinta-feira.

Norah Jones - Somewhere over the rainbow

2009-07-12T09:25:00.000-07:00

Ela é linda, talentosa, e canta como ninguém...!

http://www.youtube.com/watch?v=Mu5QPVD427o

O mundo é um moinho...!

2009-07-05T05:42:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=acLkgRX28D8

Essa música é muito linda e esse momento da vida de Cartola é triste demais. Me lembra um blues...!

Amigos, até outro dia

2009-07-05T04:40:00.000-07:00

Não quero cair no lugar comum. Não quero escrever frases já feitas. Não quero repetir calendários antigos. Querer eu não quero, mas algo tem de ser feito. Olho para meus dedos com suas pontas vermelhas e inchadas. Olho para os meus sonhos cansados e sonolentos. Olho para os meus amores já velhos e distantes. E sabem de uma coisa? Olhar eu nem queria, mas algo tem de ser feito.

Ontem à tarde, colhi umas flores aqui no jardim de casa e me sujei todo de terra. Hoje eu olhei para o céu e vi uma cor que eu não deveria ver. Amanhã quero jogar futebol de botão como antigamente e comer uma paçoca depois do almoço. E vocês nem sabem. Eu nem gosto de contar os dias, mas algo tem de ser feito.

Minha namorada está grávida, mas o filho não é meu. Minha namorada vai casar, mas não é comigo. Minha namorada mudou-se para Paris e eu nunca fui passear na Europa. É tudo tão recente em meu passado. É tudo tão velho eu meu presente. Estou pensando em escrever um livro sobre tudo isso. Eu nem me considero escritor, mas algo tem de ser feito.

Quando eu levanto da cama me sinto surpreso por ainda estar vivo. Quando eu ando pelas estradas vejo um cadillac vermelho me seguindo. Quando eu me olho no espelho vejo um ator canastrão diante de mim. E minha dor é um palco. E minha vida é um palco. E meu mundo é um palco. Vou lhes dizer, embora não acreditem, eu não sou um ator, mas algo tem de ser feito.

Todos os quadros e diplomas pendurados nas paredes do escritório estão tortos. Todas as ruas e avenidas em que caminho estão, precisamente, tortas. Todas as minhas ideias, meus planos, e meus nós de gravata, que me enforcam pelas manhãs de verão, estão tortos. E eu não sou rebelde com causa ou sem, mas algo tem de ser feito.

Fui beber água no rio e ele secou. Fui arrancar os espinhos da rosa e eles furaram meu coração. Fui construir um lugar seguro na areia da praia e me perdi no vento. Eu não sou Edgar Allan Poe! Eu não sou Maria, a louca! Eu não sou Robert Alexander Schumann! E se eu soubesse quem sou talvez não estivesse aqui bêbado de ilusão e incertezas, mas algo tem de ser feito.

Semana que vem estou indo embora. Mês que vem vou embora de novo. Ano que vem vou embora outra vez. Não, não perguntem de mim. As minhas cartas guardadas na gaveta contarão notícias. As minhas canetas largadas pela casa contarão notícias. As folhas de papel amassadas no cesto do lixo contarão notícias. Eu nem deveria dizer nada. Eu nem deveria falar sozinho. Eu nem deveria adoçar minhas lágrimas, mas algo tem de ser feito.

Joe Cocker - With A Little Help From My Friends

2009-06-28T07:53:00.000-07:00

Essa música é para aqueles que viveram ou sonharam viver nos encantadores anos 1960.

http://www.youtube.com/watch?v=_wG6Cgmgn5U

Amor X Sexo

2009-06-28T07:43:00.000-07:00

Estou pensando sobre essa mania das pessoas de ‘ficarem’ umas com as outras sem nenhum compromisso. Aqueles relacionamentos moderninhos. Acho que isso surgiu no começo dos anos 1990, primeiro entre os adolescentes, e, hoje, já está disseminado entre as pessoas, de uma forma geral, principalmente os jovens.

Antes se pensava que dar uns beijos, mesmo que mal se conhecesse a pessoa, não teria problema algum. Afinal, que mal teria beijar alguém? Beijar e tão gostoso. Se deu vontade, beija e pronto. Se os dois gostarem do beijo pode haver repetição. Se os dois não tiverem interesse, ficará só naquela vez mesmo e fim.

Eu demorei para me adaptar a essa nova realidade dos relacionamentos. Durante muito tempo achei idiota ficar. Chegou uma hora que passei a encarar isso com naturalidade. Continuo acreditando no amor e prefiro mil vezes namorar alguém. Mas, se numa festa surge a oportunidade de eu apenas ficar – não me furto desse desejo.

Atualmente entro nos shoppings e me assusto com a baixa idade dos casais. Uns devem ter 11 ou 12 anos no máximo. Eles se abraçam e se beijam de tal forma que deixam pessoas mais velhas totalmente constrangidas. Essa sexualidade precoce e que também é chamada, por alguns, como ‘amor precoce’, me preocupa, embora eu não queira ser puritano. Creio que cada um sabe sobre seu coração e sobre seus desejos.

Agora, se namorar está fora de moda e se na própria TV o casamento já é mostrado como um conto de fadas que normalmente ocorre somente no último capítulo da novela, como deve ficar o amor e o sexo na cabeça das novas gerações de agora em diante? O amor e o sexo virarão contrapontos e se desligarão os significados de uma palavra para a outra, para sempre, ou estamos vivendo apenas uma fase?

Distante demais

2009-06-21T07:12:00.000-07:00

Eu, sentado, esperando um sorriso de brincar
Eu, sentado, cheirando agosto perfumar meu norte
Eu, sentado, olhando pela curva perdida ao sol

Distante demais

Eu, sentado, fazendo bugigangas de argila
Eu, sentado, escrevendo na terra minha idade
Eu, sentado, dizendo baixinho nome de mulher

Distante demais

Eu, sentado, ouvindo no vento canção de ninar
Eu, sentado, traçando torto um caminho reto
Eu, sentado, mastigando gengibre torrado

Distante demais

Eu, sentado, aliança apertada no dedo
Eu, sentado, corda amarrada no pescoço
Eu, sentado, cabeça pesada na bandeja

Distante demais

Eu, sentado, loucura saindo da razão
Eu, sentado, dor em gotas caindo da alma
Eu, sentado, sorte dormindo muito longe

My Way - Frank Sinatra

2009-06-14T06:17:00.000-07:00

Essa música tem um brilho - um cheiro de vida e morte - que me consome e que me renasce. Na voz de Sinatra ficou imortalizada e nos meus pensamentos sempre a relembro como combustível para que eu (essa máquina chamada HOMEM) sempre seja eu mesmo, com a alegria e a tristeza que isso representa - mas com o orgulho que isso me traz.

http://www.youtube.com/watch?v=-vNFbSVlS2I

Amor de domingo (III)

2009-06-13T06:52:00.000-07:00

Tivemos que ir em carros separados para o restaurante japonês. O bairro era distante do Parque do Ibirapuera e depois não compensaria, para mim ou para ela, ter que buscar o carro no parque. Então, parávamos os carros nos faróis, sempre lado a lado, falávamos pelo vidro, ouvíamos o que o outro estava escutando no som do carro, dávamos risadas, e assim fomos durante todo o trajeto.

- Até que foi rápido.
- Verdade, Dani. Não havia trânsito.

Entramos no restaurante e começamos, novamente, a falar sem parar. A Daniela parecia uma mulher saída de um dos meus sonhos de mulher ideal para estar ao meu lado. Tudo nela me encantava. Na verdade, aquele momento parecia um sonho e daqueles sonhos muito bons que a gente se frustra quando acorda. Por isso que eu pensava que se estivesse sonhando queria jamais acordar.

- Nossa, o sushi daqui é muito bom!
- Também acho, Dani. E o ambiente também é legal. Sou um freguês assíduo do lugar.
- Você vai pedir sobremesa?
- Não quero, mas eu chamo o garçom e ele nos traz o cardápio e você escolhe uma.
- Não, eu também não quero. Pensei em a gente ir embora – só por isso que perguntei se você ia querer sobremesa.
- Ah, você quer ir embora?
- Quero.
- Tudo bem. Pedirei a conta.

Aquilo me soou aos ouvidos como um balde de água fria na cara. Não, no rosto não. Na cara mesmo! Fiquei preocupado com a repentina vontade dela em ir embora. Pensei se havia falado algo ruim que a tivesse incomodado. Mas, antes que minhocas brotassem da minha cabeça como brotam da terra, a Daniela me surpreendeu mais uma vez.

- Eu só estou com pressa para que peguemos um cinema. Se você estiver a fim, é claro.

Eu não acreditei. Ela perguntava se eu estaria a fim. Será que ela não percebia que eu iria com ela até para o infinito?! Então, fiz um charme.

- Ir para o cinema com você?! Deixa-me pensar...! Sim, mas é claro que vou! Vou adorar!

E caímos os dois na risada. Minutos depois saímos do restaurante e fomos assistir ao filme Che, uma espécie de documentário sobre a revolução cubana, tendo como protagonista o ator Benicio Del Toro como Che Guevara. O filme foi muito bom e a companhia foi maravilhosa.

- Gostou do filme, Dani?
- Amei!
- Eu também.

Perto do cinema ainda tomamos um chocolate quente, cada um, e demos risadas relembrando as formigas do parque e a forma que nos conhecemos. Na hora de nos despedirmos – já com os respectivos telefones e e-mails trocados – tive muita vontade de beijá-la na boca, mas não tive coragem. Me arrependo até hoje por essa falta de coragem. Nunca mais vi a Daniela. Ela me disse, por telefone, dias atrás, que resolveu dar uma chance para um rapaz que conheceu no Rio de Janeiro e que, agora, está namorando. Portanto, o amor foi só meu e se restringiu a apenas um domingo. Nada mais que um domingo.

Como nossos pais - BELCHIOR ao vivo

2009-06-07T10:57:00.000-07:00

Belchior é um dos grandes compositores da MPB. Um gênio com a inteligência e a emoção de suas letras. Por isso, quero deixar aqui um espaço para ele em meu blog. Como Nossos Pais, ao vivo:

http://www.youtube.com/watch?v=s6eXcFUbDy8

Amor de domingo (II)

2009-06-07T06:01:00.000-07:00

- Você vem sempre ao parque aos domingos, Dani? Posso chamá-la de Dani?
- Desde que você não me peça para eu chamá-lo de Fá, pode.
- Não pedirei.
- Mas eu chamarei você de Fá. Eu quero. E se você não gostar, vamos sair na porrada agora mesmo!
- Nossa, meu Deus! Para que tanta violência?! Não seria para tanto.
- Ah, que bom que você tem medo de mim. Eu adoro causar essa sensação nos homens.
- Você é sempre bem humorada assim?!
- Sempre não. Só nos domingos gelados de inverno às sete horas da manhã!

A conversa foi ficando cada vez mais alegre e depois de uma meia hora parecia que já nos conhecíamos fazia muito tempo. Descobrimos ter a mesma profissão: jornalista. Descobrimos ter o mesmo signo: sagitário. Descobrimos adorarmos cinema. E fomos, ao longo do passeio, descobrindo semelhanças entre nós que só nos fazia pensar como podia não termos nos conhecido antes.

- Meu ex-marido dizia que eu sou muito tagarela. Você me acha tagarela?
- Olha, para ser sincero, eu pensei em te falar isso várias vezes, mas você não me dava tempo de falar nada...!
- Bobo, idiota...!
- Ah, e, além de tagarela, é grosseira também!

Fazia tempo que eu não conhecia uma pessoa tão agradável como a Daniela, e também inteligente e culta. Eu estava surpreso e feliz e dava risada de tudo, assim como ela também parecia se divertir bastante e se interessar por todas minhas opiniões e brincadeiras.

- Quer dizer que você já foi casada?
- Sim, por seis anos. Me separei vai fazer um ano.
- Nossa! Mas você casou com 11 ou 12 anos, então?
- Obrigada pelo elogio disfarçado, mas eu já não sou tão menininha assim. Só por que sou baixinha e tinjo os cabelos para não aparecerem os fios brancos ainda tem gente que pensa que estou na adolescência, mas essa minha fase já passou faz tempo. E você, já foi casado?
- Não, ainda não. Mas pretendo casar e ter filhos. Só ainda não achei a pessoa certa.
- Uma hora essa pessoa aparece. Normalmente é quando a gente menos espera.
- Dizem que sim.

Parecia inacreditável, mas já passava das 11h30. Já havíamos andado o parque inteiro. E o assunto entre nós dois continuava rendendo.

- O que você vai fazer agora à tarde?
- Não sei ainda. Talvez vá ao cinema. Talvez fique em casa arrumando um pouco a bagunça. E você, vai fazer o quê?
- Bem, talvez eu vá ao cinema. Se não for, devo assistir algum filme em DVD, em casa mesmo.
- Sei.
- Você gosta de comida japonesa?
- Amo!
- Sério?!
- Sério!
- Quer almoçar comigo? Conheço um restaurante japonês ótimo e super tranqüilo no bairro da Lapa.
- Ah, não sei. Ainda está cedo para almoçar.
- Verdade, mas até chegarmos lá. Podemos tomar alguma coisa antes do almoço. Sem contar que eu não tomei café e já estou com fome! Você tomou?
- Também não! E já está dando fome sim.
- Então, vamos lá?!
- Está bem. Vamos!

(Continua na próxima semana)

Amor de domingo (I)

2009-05-31T07:20:00.000-07:00

Fui caminhar no parque. Fazia frio naquela manhã de domingo, em São Paulo. Um termômetro de rua marcava 11º. Outro 10º. E um mais friorento me mostrou 7º. Acho que esse último exagerou um pouco. Fui durante o trajeto de casa para o parque ouvindo Raquel Yamagata no som do meu carro. Eu estava de tênis, bermuda, camiseta e blusa.

Acordei muito cedo naquele dia. Sai de casa com o céu ainda escuro. Estava com vontade de correr logo pela manhã. Não sou atleta. Poetas são sedentários. Poetas são seres desregrados. Poetas são loucos que não acreditam em nada mais importante que o amor. E eu, poeta, nunca cuidei de mim, mas, apenas, das mulheres que amei.

Quando cheguei ao parque o dia começava a amanhecer. Os pássaros acordavam uns aos outros com seus cantos. Iguais a mim, poucas pessoas naquela hora. A cidade ainda tinha sono. E quem acredita que São Paulo não para nunca deveria caminhar no Parque do Ibirapuera às 6h00 de um domingo frio.

Eu pisava na grama molhada de orvalho e me desviava das árvores com a sutileza de quem se desvia dos pensamentos ruins numa madrugada natalina. Eu estava pensando no amor que não me dei ao longo de todos esses anos. E pensava se todas as mulheres que já passaram em minha vida se lembravam de meu nome.

Na verdade, acreditava que elas até se lembrassem. Talvez não tanto quanto eu me lembrava delas, mas o suficiente para fazer brotar um sorriso, se não na face, pelo menos na alma. E quem se esqueceu de mim durante todo esse tempo não foi outro que não eu mesmo. Esqueci de fazer por mim as coisas mais banais e, também, as mais complexas que um dia pensei.

Atravessei a pista de cooper e toquei com a mão esquerda em um Eucalipto antigo que deixava tombar suas folhas e cascas sobre a terra, semeando assim o futuro. Parei e observei umas formigas andando rápido pela terra úmida em busca de abrigo ou de algo mais que uma floresta para viver. Observei aquelas formigas por vários minutos. Quando levantei os olhos e olhei à minha volta, algo aconteceu.

Naquela gelada manhã de domingo uma garota de cabelos pretos, rosto de traços marcantes, não mais que 1,55m, vestindo uma calça e blusa de malha azul marinho, deixando a gola de uma blusa rosa aparecer próximo ao pescoço e com um tênis bem sujo, daqueles que deixam os pés totalmente à vontade, me olhou nos olhos e sorriu.

- Parece que essas formigas não sentem frio, não é?
- O que você disse?

Eu fiz não entender o comentário dela porque precisava de mais alguns segundos para pensar.

- Eu disse que essas formigas ficam vagando por aí e parecem não sentirem frio em nenhum instante.
- Ah, verdade. Mas também todas elas estão usando cachecol, né?
- Usando o quê?
- Cachecol. Você não está vendo?
- Como assim?
- Estou brincando com você. Foi uma brincadeira.
- Ah, tá. Agora eu entendi.
- Meu nome é Flávio. E o seu?
- O meu é Daniela.
- Prazer, Daniela.
- Prazer, Flávio.
- Que frio faz hoje. Você deveria estar dormindo essa hora, Daniela.
- Eu tenho marido feio, então saio da cama muito cedo.
- Ah, você é casada?
- Não, não sou. Foi só uma brincadeira.
- Pelo visto a gente não está conseguindo entender as brincadeiras um do outro, não é mesmo?
- Deve ser por que ainda não faz nem cinco minutos que a gente se conheceu, né?
- É. Deve ser isso.
- E você, por que está acordado tão cedo nesse frio?
- É que eu tenho 11 filhos e quando dá cinco horas da manhã eles acordam e não me deixam mais dormir.
- Você está brincando, né?
- Estou. Acho que a gente está começando a se entender.

E nesse instante demos risadas gostosas naquele domingo que apenas começava.

(Continua na próxima semana)

Mulheres: não sejam homens!

2009-05-24T12:32:00.000-07:00

Pensei de supetão no título desse texto. Mas acredito que se Woody Allen ou Domingos de Oliveira fossem refletir sobre o mesmo tema, eles, com certeza, vomitariam o mesmo título. O mundo mudou muito, Sr. Fábio de Lima. Não canso de repetir isso para mim mesmo, todos os dias. Algumas coisas mudaram para melhor e outras para pior. Não questionemos os fatos, não agora, caro leitor amigo. Para pior eu poderia citar um milhão de exemplos. Para melhor eu não me lembro de nada, no exato momento, mas lembraria se o Natal já tivesse chegado. Papai Noel faz a gente enxergar o mundo sempre mais bonito.

Semana retrasada estive comendo uma pizza com três amigas. Era véspera de feriado e não tínhamos pressa de chegar em casa. Chovia muito em São Paulo. O trânsito estava todo parado. E a gente jogando conversa fora na mesa de um restaurante. Só eu de homem na mesa. E minhas amigas filosofando sobre namoros e casamentos. Elas dizendo o quanto casamento não presta e todas essas coisas que as mulheres se acostumaram a dizer nos tempos recentes. Atualmente muitas mulheres fogem do casamento assim como o diabo sempre fugiu da cruz.

Eu, perplexo, não queria discordar de minhas amigas. Eu só queria entender o que aconteceu para as pessoas pensarem assim. É óbvio que antigamente a mulher casava por amor e tornava-se, muitas vezes, dependente do marido, infelizmente. Mas as mulheres conseguiram, com o passar dos anos, uma valorização pessoal e profissional que não tinham antigamente – embora merecessem desde sempre. Isso fez que a mulher pensasse na utilidade de um marido como a mesma utilidade de um vibrador, tão somente. A mesma não, o vibrador não ronca nem deixa a tampa do vaso sanitário levantada – portanto, o vibrador é mais útil e melhor comportado. Se eu concordo com essas teorias? Vamos adiante.

Há quem diga que se casamento fosse bom não necessitaria testemunhas para comprovar o fato. Outras pessoas dizem que morar junto basta e toda a liturgia que envolve um casamento em igreja não passa de mera formalidade ou bobagem pura. Olha, veja bem, eu tenho as minhas dúvidas, mas vamos adiante. Namoro também já é visto como algo ultrapassado por muita gente, incluindo muitas das mulheres que conheço. Ficar é tão mais fácil e cômodo. Então, para que ter um compromisso sério com uma pessoa quando se pode ficar com duas ou três ou mais e ser feliz do mesmo jeito – pensam algumas pessoas e, talvez, você pense assim também, caro leitor amigo.

Eu sou um entusiasta e fiel defensor da felicidade. Acredito que o casamento faça parte disso. Mas respeito os que pensam o contrário. No entanto, o que me deixa com uma pulga atrás da orelha é que nossos discursos, a favor ou contra o casamento, estão muito coerentes, muito pragmáticos, muito bem argumentados e, desde que me conheço por gente, felicidade e amor não têm toda essa lógica que cuspimos com palavras. A gente nunca sabe direito por que ama tal pessoa – simplesmente ama-se e pronto. Então, naquela mesa de restaurante, escutando minhas amigas falarem como homens ou, pelo menos, como o pensamento machista que sempre boa parte dos homens defendeu peremptoriamente – fiquei e ainda fico confuso. Não sei onde concordo e onde discordo de tudo isso.

O amor tornou-se um sentimento vingativo nas últimas décadas. Existe até as pessoas que matam e colocam a culpa de sua fúria no amor. Algumas traem e dizem que o fizeram por amor ao próprio namorado (a) ou esposo (a). Perceba, caro leitor amigo, que meu texto de hoje não tem uma coerência entre as idéias, entre os argumentos defendidos ou expostos. Note que eu não sei dizer o que está certo ou errado no amor, nos namoros e, ou nos casamentos. Entenda que essa falta de lógica não é própria de mim, como escritor, nem de você, como leitor. O que está acontecendo aqui tem a ver com o tipo de assunto que estamos a pensar. Eu não tenho respostas convincentes e minhas amigas, sábias, mulheres independentes, bonitas, inteligentes e cultas, também não têm. Você que me lê agora é a favor ou contra o casamento? Vamos adiante e encerremos, em breve.

Mulheres: não sejam homens! pode ser uma crônica ou um livro ou um filme ou tudo isso. Sentimento, seja de amor ou ódio, é algo que o ser humano não entendeu ainda. Talvez por isso o sentimento ainda seja algo tão mágico. Mágico sim. Você não concorda? Vamos adiante. Eu só sei de uma coisa – falando agora como homem e não como um "contador de histórias" – nós homens sempre fomos muito insensíveis e tolos. Mesmo os homens com mais sensibilidade têm uma dificuldade tremenda de dizerem o que verdadeiramente sentem. Portanto, mulheres – minhas amigas ou não – não sigam nosso exemplo.

Mulheres, quando o assunto for amor, sejam como sempre foram. Vocês nunca estiveram erradas. Nós, homens, que sempre fomos tolos ao ponto de achar que amor era sinônimo de feminilidade. Amor é humano e todo ser humano deveria amar do instante que acorda ao instante que dorme. Sem pausas e sem nenhum tipo de porém. Namoro e casamento fazem parte do amor. É bom ou ruim? Não sei. Nem cabe a mim julgar, nem a você e nem a ninguém. Naquele dia, do restaurante, das minhas amigas filósofas, depois que mais ouvi que falei, como sempre, fui embora sonhando com o dia em que homens e mulheres não disputarão nada, mas compartilharão tudo.

Pai de família

2009-05-23T07:50:00.000-07:00

Você, caro leitor amigo, assistiu ao documentário Super Size Me – A Dieta do Palhaço, de 2004? Se não assistiu ainda, assista. Mas, apesar de uma das minhas paixões na vida ser o cinema, minha história de hoje não tem nada a ver com a Sétima Arte. Eu nem estou num momento legal para falar de filmes. Na verdade, hoje eu não queria falar de nada e nem queria falar com ninguém – mas sentei na frente do computador e vamos lá.

Ontem foi segunda-feira, 25 de maio de 2009? Não, não foi. Ontem foi sexta-feira, 22 de maio de 2009. Enquanto escrevo esse texto, o relógio me mostra serem 10h00 e o calendário me mostra ser sábado. E ontem eu entrei às 21h15 na famosa lanchonete do palhaço para fazer um lanche. Eu tinha acabado de fazer uma merda na minha vida e estava com dor de cabeça, triste e com fome. Acho que um sintoma nada tinha a ver com o outro – mas eu estava com os três.

Uma fila imensa. Qualquer um na minha situação teria desistido. Eu não desisti. De repente acontece o fato. Ele estava três metros e trinta e sete centímetros distante de mim. Era um jovem senhor de uns 40 anos de idade e derrubara duas bandejas no chão. Caíram os lanches, os refrigerantes e os sorvetes. Caíram também dois copos de vidro que eram brindes. E o jovem senhor carregava, pendurado ao pescoço, um filho de uns dois anos de idade. A cena foi ridícula e, ao mesmo tempo, patética. Escrevendo objetivamente, foi muito engraçado e, ao mesmo tempo, muito triste.

Vamos aos fatos engraçados: a lanchonete estava lotada. Boa parte da clientela era adolescente. Todo mundo olhou para aquele homem de quase 1,90m, gordo, e que lembrava muito o personagem do desenho infantil Sherek. Sim, caro leitor amigo, ele era a cara e o corpo do próprio Sherek. Ele estava se dirigindo à mesa segurando duas bandejas lotadas de coisas e mais o filho pendurado no pescoço. Óbvio que não ia dar certo. Então, quando derrubou tudo aquilo no chão, pelo menos 50% dos clientes da lanchonete não conseguiram conter as risadas.

Além disso, quando ele derrubou tudo não falou absolutamente nada. Ficou parado com os olhos esbugalhados e a boca aberta. Seu filho pendurado ao pescoço (o que aquela criança estava fazendo ali eu não sei) também esbugalhou os olhos e ficou com a boca aberta. E quem, assim como eu, olhou para a mesa que estava sentada a esposa do Sherek, a viu com os olhos esbugalhados e a boca aberta. Toda a cena era extremamente ridícula. Ou seja, quem não deu uma única risada estará mentindo ao dizer que não teve vontade.

Vamos aos fatos tristes: o jovem senhor era um pai acompanhado de seu lindo filho e de sua amada esposa vivendo um momento gostoso, em família. Mas esse homem, que nunca saberei o nome e nem a sua história, apesar de estar me apropriando de um fato de sua vida para fazer literatura, sentiu-se humilhado e envergonhado na frente de filho, esposa, e demais presentes. Ele ficou durante todo o tempo, depois do acontecido, sem olhar para o rosto de ninguém. Ele se sentia muito mal. Era evidente isso.

Um rapaz que estava na fila tirou a criança do pescoço do jovem senhor para que ela não chorasse – visto que parecia bem assustada. O jovem senhor levou as bandejas com batatas ensopadas de refrigerante para a mesa. Colocou uma batata na boca para disfarçar o constrangimento. Voltou para o local do incidente e pegou o filho das mãos do rapaz. Disse obrigado sem olhar para ele e voltou para a mesa. Entregou à esposa, colocou outra batata na boca e voltou lentamente à fila enorme para recomeçar tudo de novo.

Eu vendo tudo aquilo não sabia como ajudar. Pensei em dizer que se ele fosse direto ao balcão dariam todos os lanches para ele, de novo, e sem cobrar nada – mas eu não tinha certeza se poderia ser assim mesmo ou não. Então, silenciei. O jovem senhor ficou ali na fila, totalmente sem graça, e sem olhar para o rosto de quem quer que fosse. Até que, minutos depois, outro rapaz preocupado com o que tinha acontecido chegou para o jovem senhor e falou para ele ir direto ao balcão e pedir tudo de novo – sem pagar nada – pois ele tinha a nota fiscal e todos viram que ele não consumiu nada.

O jovem senhor disse obrigado sem olhar para o rapaz e foi ao balcão explicar o inexplicável. Os atendentes prepararam todo o seu pedido, novamente, com total respeito e atenção, e o jovem senhor, aos poucos, foi recobrando seu respeito próprio e seu semblante de pai de família. A humilhação que sentiu foi se esvaindo e quando ele se dirigiu novamente à mesa, carregando uma bandeja por vez, e com todo o cuidado, eram nítidos, nos olhos de esposa e filho, a admiração e o carinho por um pai de família admirável.

Eu, vencida a fila, segurei minha lágrima que teimava em brotar do olho esquerdo e fiz o meu pedido mostrando o número 1 com o dedo indicador, e sonhando com o dia em que serei um pai de família também. Não sei se tão íntegro e admirável como o Sherek, mas querendo acertar sempre – assim como ele.

"Ninguém sabe o duro que dei"

2009-05-17T05:28:00.000-07:00

Sábado à tarde fui ao cinema. Sim, caro leitor amigo, eu vou ao cinema à tarde – dificilmente vou à noite. Costumo usar a noite para dormir. Sei o que a maioria vai pensar: coisa de velho! Bem, se de velho ou não, meu costume é ver filmes durante o dia e dormir durante a noite. Gosto assim e dane-se a oposição!

Fui assistir ao documentário Simonal – Ninguém Sabe o Duro que Dei. Alguém no Brasil não sabe quem foi Wilson Simonal? Com toda a certeza do mundo! Os mais velhos – que foram jovens nos anos 1960 – sabem muito bem quem foi aquele cantor negro, alto, de voz aveludada, cheio de ritmo e metido a branco, como muitos diziam. Já quem nasceu depois dos anos 1960, quando muito, pode ter escutado falar alguma coisa sobre um “pilantra” chamado Wilson Simonal.

O fato é que nos anos 1960 Wilson Simonal era um cantor famoso no Brasil e notório no exterior. Ele era rico, bonito, se vestia bem e tinha um papo que fazia qualquer pessoa – fosse homem ou mulher – se encantar com aquele artista brasileiro, que era exemplo do pobre que venceu na vida. Ele chegou lá no alto.

Até que um dia, no começo dos anos 1970, Wilson Simonal, por uma série de circunstâncias, foi apontado como homem de direita – artista ligado ao exército brasileiro e, principalmente, dedo duro – que entregava os colegas artistas de esquerda aos militares. Vivíamos uma época difícil de ditadura. Ou você era de direita ou de esquerda, não havia centro.

Foi nessa mesma época, e não por acaso, que Wilson Simonal descobriu que não estava tão rico como pensava, muito pelo contrário. Sua situação financeira era difícil diante dos gastos que constantemente ele tinha para manter aquele status de ricaço. Os ventos que conduziam a vida de Wilson Simonal estavam mudando e aquilo era só o começo dos problemas que o levaram ao ostracismo, ao alcoolismo e à morte.

Wilson Simonal passou, a partir dos anos 1970, a ser uma das pessoas mais odiadas do Brasil. Na verdade, não sei dizer se era ódio, mas, com certeza, era nojo. Sim, caro leitor amigo, o Brasil tinha nojo de Wilson Simonal. E foi assim por muitos anos. Nem o boteco da esquina queria aquele dedo duro, filho de uma puta, para cantar. Wilson Simonal não era mais cantor e sim ex-cantor. Ele era um passado vergonhoso para o País, na cabeça de um monte de gente – de um monte de gente importante, pelo menos.

Isso me faz lembrar o início da República no Brasil. O tempo em que fizeram de tudo para que Dom Pedro II, um dos homens mais inteligentes e cultos que o Brasil teve em mais de 500 anos de história, fosse visto como um velho bobão que dormia sentado e não tinha pulso firme para lidar com ninguém que o rodeava. Sim, Dom Pedro II que, em sua época, fez do Brasil um País respeitado no mundo todo. Bem, mas essa é outra triste história brasileira e meu negócio aqui, hoje, é falar de Wilson Simonal.

Durante mais de 20 anos, a mídia brasileira e os próprios artistas jamais sentaram para escutar as explicações de Wilson Simonal. Ninguém se interessou em averiguar o seu lado da história. Julgaram ele culpado e ponto final. E Wilson Simonal foi morrendo lentamente, entre uma dose e outra de álcool, entre a vergonha e a humilhação de ser quem ele era, mesmo que aquilo não fosse vergonhoso para ninguém.

Wilson Simonal morreu de cirrose hepática, derivada do alcoolismo, no ano 2000. Na época, já era meio consenso que ele nunca tinha sido do time dos militares assassinos – um dedo duro ou coisa que o valha. Mas o tempo já era escasso e ninguém mais queria saber de Wilson Simonal, nem ele mesmo. O Brasil é assim. O Brasil sempre foi assim. E agora, mesmo com os filmes, com os livros, e toda a teoria que se possa criar para redimir os fatos – ninguém saberá mesmo o duro que deu Wilson Simonal, com todas as virtudes e todos os defeitos, para ser Wilson Simonal. Ninguém!

Gratidão

2009-05-10T17:24:00.000-07:00

A gratidão talvez seja, das virtudes menos importantes creditadas ao ser humano, a mais importante virtude. Saber agradecer chega quase a ser um dom, beira o divino. Em minha vida nunca cansei de agradecer pessoas. Mas, confesso que a Deus nunca fui de agradecer. Achava que a ELE não precisava. Deus é camarada. Deus é o cara. Poxa, ele sabe que sou agradecido – então para que ficar enfatizando isso? Era assim que eu pensava, antigamente.

Bem, o ser humano é estúpido por natureza, caro leitor amigo. Ele precisa tomar umas sacudidas da vida para perceber sua insignificância e saber agradecer a Deus, ou seja lá qual nome tenha uma força especial controladora do céu e da terra. Depois dos apuros, você começa a conversar com Deus com mais jeitinho. Sua empáfia perde importância. Seus valores são revistos e você começa a conversar com ELE com mais humildade e respeito.

Nessa vida todo mundo sonha mais ou menos com as mesmas coisas. Saúde é vital. Dinheiro é necessário. Amor é imprescindível. Alguns negam essa terceira vertente, mas todo mundo precisa do amor para sobreviver – da mesma forma que se precisa de água e comida. E eu venho conversando mais com Deus de uns três anos para cá. Assim, tenho me tornado um cara mais paciente com as desventuras da vida e mais persistente com meus objetivos.

Na verdade, sempre fui um ser humano paciente. Sempre fui uma pessoa calma. Eu, desde pequeno, tento ser uma pessoa boa com as coisas que faço e com as pessoas que me relaciono. Mas, quando algo não dava certo eu reclamava com Deus. Eu falava com ELE que aquilo não estava certo e que eu só me dava mal etc. Eu era um filho chato que acha que pode tudo e se algo não dá certo coloca a culpa nos pais, no meu caso, em Deus.

Agora tenho procurado fazer a minha parte. E, ao invés de ficar reclamando com ELE, eu o agradeço todo dia. Obrigado meu Deus por ter me dado saúde hoje. Obrigado meu Deus por ter me dado a oportunidade de ter sentado ao lado daquela garota linda na hora do almoço. Obrigado meu Deus por ter emprego. Obrigado meu Deus por ter amigos. Obrigado meu Deus por ter alguns inimigos também, afinal eles nos forçam a crescer. Obrigado, obrigado e obrigado.

Meu texto hoje está piegas? Será que o Fábio virou crente, deve estar pensando você, caro leitor amigo. Mas não é nada disso. É que escrever bem para mim é um dom artístico. Acredito que ELE tenha me dado esse dom. E eu, mesmo agradecendo um monte de coisas na minha vida, ultimamente, não ando agradecendo o fato de ter nascido com os pensamento e os sentimentos na ponta de uma caneta. Esqueço de agradecer isso. Mas hoje me lembrei. Hoje meu texto não passou em branco. Meu carinho a todos, principalmente a ELE, obrigado, obrigado e obrigado – e até a próxima semana.

Linhas tortas

2009-05-03T07:06:00.000-07:00

Escrever um livro foi ideia que tive, pela primeira vez, em 1997. Na época, eu estava com 21 anos. Foi numa viagem ao litoral paulista, refletindo sobre algumas coisas que aconteciam na minha vida, naquele momento e desde sempre, que resolvi escrever um romance. A ideia inicial era falar das opções que fazemos na vida e das consequências dessas opções para nós mesmos e para as pessoas que convivem conosco.

Em primeiro lugar, resolvi colocar no papel um resumo, em poucas linhas, umas 20, do que eu queria com o livro. Eu imaginei um livro inteiro – princípio, meio e fim – em 20 linhas. Depois escrevi umas cinco páginas do livro e parei. Sim, caro leitor amigo, eu o engavetei, o esqueci por vários anos. Um dia, insatisfeito com inúmeros projetos que comecei, na minha vida, e parei quando eles nem estavam ainda na metade, resolvi voltar ao livro. Escrevi outras cinco ou dez páginas e parei.

Somente em 2005 voltei minhas atenções novamente ao livro. Revisei o que estava escrito, modifiquei tudo, acreditando estar mais madura minha forma de escrever, e depois escrevi umas 20 páginas e parei. Em 2008 voltei ao livro e escrevi mais umas 20 páginas e parei novamente. Nessa passagem de 2008 para 2009 refleti sobre tudo que fiz na minha vida até então, no lado profissional e pessoal, principalmente. Eu dei uma encarada no espelho da vida e perguntei a mim mesmo o que queria.

Depois de repensar tudo, resolvi terminar coisas inacabadas na minha vida. Decidi que me afastaria para sempre de algumas coisas, sem olhar para trás. Decidi que iria de encontro a outras coisas e terminá-las, independentemente do que isso trouxesse como consequências para a minha vida e para a vida das pessoas que estão perto de mim. O livro foi uma dessas decisões de ir até o fim.

Minha meta agora é terminar meu primeiro livro até o final de 2010. E ele estará terminado até lá. No entanto, estou aqui pensando por que adiamos tanto algumas coisas em nossas vidas. Parece que temos medo de tomar decisões. Protelamos ao máximo. Por que tanto medo? Quem nos condicionou assim? Que futuro teremos tendo medo de nós mesmos? Que “doce desespero” é esse quando desviamos os olhos do nosso próprio olhar...? Penso que minhas linhas tortas ou não precisam de um iminente fim. É chegada a hora.

Deus e o pipoqueiro

2009-04-26T10:31:00.000-07:00

No último feriado, eu andava pela avenida Anhanguera, no centro da cidade de Goiânia, achando ruim o calor forte e achando ruim mais um monte de coisa. Foi quando avistei um pipoqueiro. Eu faminto e o comércio todo fechado. Eu turista e ninguém para pedir informação. Então, não teve jeito, na falta de comida de verdade, me rendi à pipoca. Não que eu seja fã dessa "iguaria", muito pelo contrário, mas fome é fome, e ponto final.

- Uma pipoca, por favor.

- A alma é visível ou invisível?

Eu pensei que o pipoqueiro não havia entendido o que eu falara. Como não custa nada repetir e, se possível, ser mais didático.

- O senhor pode me vender um pacote médio de pipoca?

- Existe vida após a morte?

Aí a situação se complicou. O pipoqueiro parecia estar vivendo num outro mundo ou estar me gozando, sei lá.

- O senhor não quer me vender a pipoca não?!

- Existe alguém mais poderoso no universo que o próprio homem?

Então, eu desisti e virei as costas para o ambulante metido a filósofo e sai andando. Mas aí o pipoqueiro gritou.

- Moço, o senhor quer com manteiga ou sem?

Eu respirei fundo. Lembrei da fome e do comércio fechado. Voltei em direção ao indivíduo com meu sorriso amarelo no rosto.

- Com manteiga, por favor. No que de pronto ele respondeu de forma bem séria.

- Saindo uma pipoca média, com manteiga, e caprichada.

Enquanto ele mexia a pipoca, antes de colocá-la num pacote, comentou estar pensando muito em Deus ultimamente. Eu lhe dei outro sorriso amarelo.

- Que bom.

O homem, no exato momento, perguntou qual era minha religião e, antes que eu tivesse tempo de resposta, voltou a falar.

- Não tem importância. Todos caminhos levam a Deus, né?

O senhor pipoqueiro, de cabelos brancos, como neve, e o rosto bastante bronzeado, mexia a pipoca para um lado e para o outro, mas nada do meu pacote ser entregue. Pensei em desistir de novo, mas, de repetente, percebi que o letreiro da loja, também fechada, atrás do pipoqueiro, marcava Além Da Vida, e com letras estilizadas – um letreiro bonito. Foi aí que relaxei e esperei o cara parar de mexer aquela pipoca e servir a minha janta. Sim, caro leitor amigo, aquela pipoca com manteiga seria minha janta de sexta-feira à noite.

- Você acha que Deus criou o mundo em 7 dias mesmo?

O cara era estranho, mas, como de perto ninguém é normal, resolvi entrar na dança e conversar com o maluco pipoqueiro.

- Olha, eu acho que ele fez o mundo em apenas 1 dia. Mas como ele é muito modesto nunca afirmou isso para que os outros não pensassem que ele estava mentindo ou que o achasse prepotente – essas coisas...!

Então dei uma gargalhada achando meu comentário bastante espirituoso, mas o pipoqueiro estava sério e continuava mexendo a pipoca. Os segundos que seguiram foram de total silêncio da minha parte e da dele. Só depois de uns 15 segundos bem constrangedores o homem sorriu e percebi não haver nenhum dente em sua boca. O pipoqueiro era desdentado. E, depois de sorrir, falou que eu deveria estar com a razão – embora ele nunca tivesse parado para pensar com calma no assunto criação do mundo.

- Faz tanto tempo, né?

Foi aí que eu rompi meu silêncio.

- O senhor pode colocar a pipoca logo no saquinho? Estou com muita fome.

- Claro! Por que não disse logo?!

Foi aí que ele me deu um saco de pipoca do grande e de forma muita simpática me deu direito a uma promoção.

- Eu vou te dar uma pipoca grande pelo mesmo preço da média. Já estou indo embora e essa é minha última venda de hoje.

Eu paguei a pipoca e agradeci ao pipoqueiro. Depois caminhei em direção a uma pracinha que havia ali do lado. Sentei no banco da praça e achei aquela pipoca, salgadinha e com manteiga derretida, uma delícia. Eu diria até que foi a melhor pipoca que eu já comi em minha vida. E sentado ali, sozinho, me alimentando, longe de casa e longe de amigos e conhecidos, olhei em direção ao pipoqueiro, mas, estranhamente, não havia mais ninguém ali. Olhei para os lados. Observei todas as ruas e calçadas próximas. Mas nada. Nenhum sinal do homem. Olhei para a fachada da loja e o letreiro estava lá, do mesmo jeito, Além Da vida. Então, acabei de comer minha pipoca e fui embora. Naquela noite pensei muito sobre Deus e o pipoqueiro. Mundo estranho o nosso. Vida estranha a nossa.

Eu

2009-04-26T09:51:00.000-07:00

Quando desembarquei em Madri, a primeira coisa que fiz, ao sair do avião, foi olhar para o céu. Estava frio na capital espanhola. Garoava. Se eu pudesse voltar no tempo, ter uns seis ou sete anos, escutaria minha mãe falar que São Pedro estava lavando o chão do céu. Mas era impossível eu voltar no tempo. Já tinha vinte e cinco anos e minha mãe já havia morrido fazia três anos. Eu não tinha irmãos e meu pai nem cheguei a conhecer. O meu tempo era o agora, mesmo que isso não me fosse bom.

Enquanto o táxi rodava pelas ruas de Madri, imaginei ter tomado a decisão certa ao colocar uma calça jeans e tênis naquela sexta-feira. Havia poças de água por todos os lados. Como diria também minha mãe, a cidade estava melada. Mas confesso que usar, junto com o jeans, apenas uma blusinha e um blazer não fora a decisão mais acertada. Eu não levava bagagem comigo e teria que enfrentar, além dos meus velhos problemas, também o frio daquela noite. Não via motivos para parar numa loja e comprar um casaco naquele momento. Já era tarde para isso. Estava atrasada. O relógio de uma igreja, que estava triste, no meu caminho, me mostrava serem quase oito horas.

Abracei a pequena bolsa de mão que carregava comigo e esperei que ela me esquentasse. O taxista havia dito que a rua Miguel de Cervantes ficava perto do aeroporto – que não demoraríamos mais que vinte minutos para chegar e eu achava já ter passado uns quarenta minutos, pelo menos. Apesar da minha pressa, a gente não chegava. O trânsito estava horrível e me lembrava São Paulo. Eu não queria lembrar daquela cidade, eu não queria lembrar de nada, eu só queria paz para mim mesma.

Olhando meu reflexo pela janela do carro, percebi o quanto estava cansada. Não dormia bem fazia cinco meses, sete dias e nove horas. Não dormia nada fazia três dias e sete horas. Mas eu sabia que depois de resolver meu problema dormiria bem. Afinal, ninguém consegue dormir com um problema lhe atormentando a noite toda. O travesseiro fica desconfortável. O estômago fica nervoso. A cabeça parece que vai explodir. E o que se sente na garganta e no coração é um aperto imenso. Mas eu sabia que agora tudo ia mudar.

Quando eu era menina, achava que a vida seria mais fácil. Pensei que iria estudar, me formar e ser uma profissional de sucesso. Então, antes dos trinta anos eu casaria e teria um casal de filhos. Meu marido seria sempre um amor comigo. E eu, também, me desmancharia de amor por ele e por meus filhos. Mas tudo não passou de sonhos. Nem as duas faculdades que comecei, consegui terminar. Não casei e nem tive filhos. Sempre fui usada pelos homens e por todas as pessoas que atravessaram minha vida.

Eu sou do signo de escorpião. Há quem diga que pessoas desse signo sejam vingativas. Eu nunca fui. Acho que sempre fui uma exceção à regra. Nunca fiz mal para alguém. E nem por isso acho que Deus me recompensou. Não que eu fizesse o bem em busca de recompensas – mas se nunca fiz o mal por que Deus me abandonou? Não sei. Nunca entendi a felicidade, a tristeza e nem a lógica de Deus.

Percebi que enquanto minhas lágrimas desciam pelo rosto o taxista olhava pelo retrovisor com o rabo do olho. Rabo do olho também era uma expressão que minha mãe dizia muito. Tenho tanta saudade dela. Sempre cuidou tão bem de mim. Foi sempre a minha mãe quem fez o papel de mãe, pai e irmãos na minha vida. Depois de perdê-la nunca mais fui a mesma. Se minha mãe ainda estivesse viva não teria deixado eu vir para Madri. Se ainda estivesse ao meu lado talvez tudo tivesse sido diferente.

Quando o taxista disse termos chegado à rua Miguel de Cervantes número 666, eu enxuguei as lágrimas e desci do carro segurando com força minha bolsa e todas as emoções guardadas dentro de mim. Respirei fundo e toquei a campainha – ficando parada de frente a porta, como uma estátua de gelo. A porta se abriu e vi Santa parada diante de mim com um sorriso nos olhos e uma doçura nos lábios. De dentro de minha bolsa arranquei uma arma junto com um pedido invisível de desculpas e dei um tiro no rosto de Santa. Entrei na casa depressa e encontrei “Ele” sentado à mesa jantando com seu casal de filhos. Antes que os olhares assustados das crianças me demovessem da decisão, dei um tiro no rosto de cada uma. E ao olhar para “Ele” e vê-lo com os olhos esbugalhados, gritando Inês, Inês, Inês... Inês, você ficou louca?! Naquele mesmo instante eu lhe dei um tiro no peito – no exato lugar onde deveria haver um coração e nunca houve. Depois apontei a arma para minha cabeça e decidi que nunca mais pensaria no amor. Eu... nunca mais.

Amor em silêncio

2009-04-26T09:39:00.000-07:00

- Você só tem 19 anos.
- Isso agora é problema?!
- Não, não estou dizendo isso.
- Está dizendo o que, então?!
- Só penso que você pode namorar alguém da sua idade. Agora nossos 13 anos de diferença são perfeitamente contornáveis, mas, em nossa velhice, serei 13 anos mais velho que você, e isso será uma grande diferença.
- Você está querendo terminar nosso namoro e não está com coragem de dizer?! É isso?! Fala, Flávio!
- Não, não estou querendo terminar. Não é isso.
- É isso sim! Seja homem para assumir!
- Não, você está imaginando coisas.
- Não, não estou! Você que está fazendo rodeios para dizer algo que está claro! Você cansou da menininha, né?! Eu sabia que você uma hora ia cansar! Você sempre falou que beleza física para você não era o mais importante. O fato de eu ser jovem, bonita, te atraiu, mas agora só isso não basta, não é?!
- Érika, a gente viveu um relacionamento lindo. Ficamos juntos por três anos, mas agora a gente anda brigando por tudo. Não faz sentido isso, entenda!
- Eu sabia! Eu era mais nova e ainda boba! Então, você me usou e agora se cansou de mim! Me falaram que isso ia acontecer! Me falaram tantas vezes! Meu Deus, como fui idiota!
- Idiota você está sendo agora, Érika! A gente tem brigado tanto que eu já não tenho certeza se nos amamos. Como é possível amar e brigar tanto assim?!
- Eu te amo, Flávio! Eu te amo muito!
- Será?! Ou será que você acha que ama?! Você nunca conheceu um outro homem! Nesse momento eu sou tudo que você conhece e por isso sou o melhor, o mais encantador, o mais bonito...! Na sua cabeça eu sou o homem ideal! Mas, daqui algum tempo você pode nem lembrar que eu existo!
- Não, eu sempre vou te amar!
- Você não sabe!
- Sei sim! Tenho certeza!
- Você não tem certeza de nada, Érika!
- Tenho certeza, sim! Tenho certeza sim, Flávio! Eu não sou uma menininha idiota! Você quer me abandonar! Você deve já ter outra, não é mesmo?!
- Não dá para conversar com você, Érika! Chega! Estou saindo!

Flávio pegou o celular sobre a mesa, as chaves, a carteira, e saiu batendo a porta. Érika chorava compulsivamente caída ao sofá da sala – enquanto a TV alta servia desde o começo da briga para encobrir os sons da desesperança. Todos os familiares de Érika foram contra o inicio daquele relacionamento. Como podia uma garota de 16 anos namorar um homem de 29? Todos da família de Flávio também foram contra. Como podia um homem de 29 anos namorar uma garota de 16?
Flávio sempre teve certeza do amor por Érika e nunca deu ouvidos para os comentários alheios.

Érika também amava Flávio e, mesmo sendo muito jovem, tinha certeza que ele era o homem de sua vida – o futuro pai de seus filhos. O casal viveu muito bem nos dois primeiros anos juntos. Aliás, deixaram de ser namorados para ser casados – dividirem o mesmo lar e dividirem, também, todos os planos de futuro. Mas os últimos meses não foram como os dois esperavam e as brigas se tornaram uma constante na vida do casal.

Então, depois de tudo, Érika, abandonada naquele apartamento, soluçava de tanto chorar e se sentia triste, magoada e usada. Flávio, perdido em seus pensamentos, caminhava em direção a casa de seus pais, sete quarteirões ao sul. Érika parecia desesperada. Flávio parecia muito triste.

O céu ficava escuro naquela tarde de verão e a chuva se aproximava rápido. Érika caminhou até a sacada do apartamento e olhou o céu. Flávio atravessou a rua correndo e olhou o céu. Gritos desesperados ecoaram no prédio. Gritos desesperados ecoaram na rua. Érika e Flávio se encontraram no silêncio. E no silêncio eles sempre se amaram.

O negociador

2009-04-26T09:25:00.000-07:00

- Volta pra cama, Rafael.
- Me deixa em paz, Renata!
- Você não teve culpa do que aconteceu.
- Três garotas morreram e você diz que eu não tive culpa?!
- Não foi você quem as matou.
- Claro que não! Eu era o cara que deveria tê-las salvado e não consegui.
- Rafael, assim como você, havia mais setenta policiais na frente daquele banco. Os seqüestradores mataram as reféns por crueldade. Você e nem ninguém poderia ter feito nada. Coloca isso na sua cabeça.

Já fazia quase três meses que o Banco Bassi, na esquina da rua Borges de Lagoa com a avenida Domingos de Morais, na Zona Sul de São Paulo, havia sido assaltado numa quinta-feira fria de inverno. Eram pouco mais de 10h00 quando sete homens entraram na agência carregando fuzis AK-47 e mandaram todos deitarem no chão e anunciaram um assalto.
Rafael estava de folga naquele dia e, desde às 10h30, caminhava pelo Parque do Carmo, na Zona Leste da cidade, ouvindo Belchior no seu MP3 e cantarolando músicas antigas como Apenas Um Rapaz Latino-Americano. À tarde ele queria ir ao cinema assistir ao novo filme do Beto Brant. À noite iria pegar a Renata na faculdade e iriam na casa de um casal de amigos que acabara de ganhar o primeiro filho e faria uma pequena recepção para apresentar o mais novo integrante da família Sakamoto.

- Porra, nem na folga esse celular pára de tocar! Alô!
- Rafael, é o Moura.
- Estou de folga, Moura. Não está sabendo?
- Estou, mas você já viu o que está acontecendo?
- Acontecendo o quê, Moura? Não estou sabendo.
- Liga a TV, cara. Tem um puta assalto a banco aqui na Vila Mariana. Tem reféns, cara! A situação está foda! Acho que o Capitão vai te chamar a qualquer momento.
- Puta, que merda!

Rafael saiu do Parque e foi caminhando para casa, há uma quadra dali, tomar um banho. Assim que chegou, ligou a TV para ver se algum canal dava a notícia. Se assustou ao constatar que dos sete canais abertos, cinco estavam ao vivo mostrando tudo. Ele tirou a roupa e entrou no banheiro, mas o celular tocou na sala e ele voltou pelado para atender.

- Tenente Ribeiro?
Era o Capitão Silveira, com toda a certeza.

- Sou eu, Capitão.
- Está acompanhando o assalto?
- Sim capitão.
- Então, por que cargas d’água você não chegou aqui ainda?!
- Já vou capitão. Daqui meia hora estou ai.
Rafael desligou o telefone e praguejou contra a sorte.

- Miserável de vida. Nem na minha folga tenho sossego. Ainda falei que chego em meia hora. Nem se eu tivesse um motor na bunda.
Rafael tomou um banho rápido. Se trocou mais rápido ainda. E foi de moto para não atrasar muito.

- Você está atrasado vinte minutos, Tenente Ribeiro.
- Foi o trânsito, Capitão.
- Não quero saber de desculpas. Vá falar com esses bandidos e diga para eles se entregarem agora.
- Sim, Capitão.

Rafael achava o Capitão Silveira um sujeito insuportável. Nada para ele estava bom. E em toda negociação ele orientava do mesmo jeito. Falava para Rafael dizer para os bandidos se entregarem. Mas, se os bandidos quisessem se entregar eles já o teriam feito. Não precisava de um negociador para isso. Não precisava do Rafael. Então, ele reclamava que o Capitão Silveira achava tudo fácil, mas nunca colocava o traseiro dele na reta, só o dos outros policiais, só o do próprio Rafael, principalmente. Tudo era Rafael resolva isso, Rafael resolva aquilo e ele reclamava já estar de saco cheio.

- Ei, meu nome é Rafael, sou um negociador da Policia Militar. Vejam, estou desarmado. Minha função aqui é saber de vocês o que está acontecendo. O que vocês querem para soltar os reféns e sair todo mundo ileso dessa situação toda.
- Nós não queremos machucar ninguém, policial, mas vocês estão querendo invadir e, se invadirem, muita gente vai morrer.

Depois de alguns minutos de conversa, a análise da situação estava feita. Rafael acreditava que eram bandidos com alguma experiência, mas delinqüentes comuns. O problema maior é que os assaltantes estavam muito bem armados. Eram sete, segundo informações de pessoas que viram o assalto começar.

- Capitão, os caras não estão muito afim de negociar. Eles querem fugir. Estão fazendo ameaças de matarem os reféns. Penso que se eles acharem que vamos invadir o banco, matarão mesmo.
- Mas quem eles pensam que são?! Aqui nós damos as ordens e eles obedecem. Se esses idiotas não saírem logo desse banco, nós vamos entrar e matar os sete.

Rafael nunca entendeu como o Silveira se tornou Capitão. Ele era burro e truculento. Ser negociador sob suas ordens era sempre uma árdua tarefa.

- Já são quase 5 horas, Rafael, e esses bostas não se entregam. Acho que isso não vai terminar bem.
- Vira essa boca pra lá, Moura!
- Daqui a pouco vai anoitecer e aí que as coisas vão ficar mais tensas por aqui. Ainda bem que já estou indo embora.
- Você indo embora, porra?! A merda está fedendo aqui e você pensando em ir embora?! Está louco?!
- Eu comecei hoje às 6h00, Rafael! Estou por quase 12 horas trabalhando, cara! Eu não fui passear no parque não, bonitão! Vá se foder!
- Ih caramba, lembrei que preciso telefonar pra Renata. Íamos sair hoje à noite. Fodeu tudo.

O relógio correu rápido e quase meia-noite Rafael ainda tentava uma rendição dos bandidos. Falava com o líder do grupo quando escutou um disparo, uma gritaria, e de dentro do banco escutou o zumbido de uma bala que voava rápida em direção ao seu peito. Sentiu um impacto forte no colete a prova de balas. Por sorte não veio de nenhum fuzil, mas de uma arma comum.

- Porra! Quer merda! Tomei um tiro!

Tiros foram disparados por todos os lados. Quatro seqüestradores foram mortos. Três foram feridos. Três reféns, mulheres, funcionárias do próprio banco, foram mortas. Outras oito pessoas, entre funcionários e clientes, saíram feridas. Investigações mostraram que tudo começou depois de dois tiros dados por atiradores de elite, que eliminaram, assim, dois bandidos. Outros cinco reagiram à invasão da polícia ao banco. De lá para cá, Rafael nunca mais dormiu tranqüilo.

- Foi tudo culpa do Capitão, né Rê? Eu sei que foi. Mas, sei lá, eu me sinto culpado por não ter conseguido fazer aqueles caras se entregarem e ter salvado as garotas.
- Volta pra cama, amor. Isso já passou. Você não tem que pensar nas vidas perdidas e sim nas vidas que você ainda vai ajudar a salvar.
- Você é linda, Renata. Me ajuda tanto. Tem tanta paciência comigo. Sei que não estou uma boa companhia ultimamente.
- Eu te amo, bobinho. Me abraça, vai.

Rafael se matou com um tiro na boca, dois dias depois, trancado no próprio banheiro de casa. No mesmo dia do suicídio, Capitão Silveira recebia uma homenagem, da Assembléia Legislativa de São Paulo, por serviços prestados à população paulista, como policial. Até uma medalha por agilidade e bravura ele agora carrega no peito. Moura virou o novo negociador da equipe do Capitão Silveira e tem andado mal-humorado por ter que, algumas vezes, atravessar noites negociando com bandidos. Ele reclama que já está de saco cheio.

O trato e a reza

2009-04-26T08:58:00.000-07:00

Pedro Paulo chegou com passos curtos na indecisão de quem acredita, mas desconfia. Suas mãos nos bolsos da calça serviam para conter o frio e também a timidez. A garoa molhava devagar as paredes da Igreja Nossa Senhora dos Pecadores. Pedro Paulo entrou com o silêncio. Disputou lugar, também, com o barulho de seu sapato pisando o chão lustroso da igreja. O homem olhou as pinturas religiosas seguindo seus movimentos com olhar de desaprovação.

O banco da igreja estava gelado quando Pedro Paulo sentou. Não havia ninguém lá às 8h35 daquela quinta-feira de inverno em Maranguape, interior do Ceará. Pedro Paulo pensou que Madalena havia pedido para ele passar no supermercado antes de voltar para casa e comprar atum para ela fazer uma torta. Pedro Paulo pensou também que já devia fazer 15 anos que ele não entrava numa igreja.

Lá fora estava frio enquanto dentro da igreja estava quente demais para Pedro Paulo continuar de blusa. Ele tirou a blusa e a deixou dobrada ao seu lado. Também tirou os óculos, mas depois os colocou de novo. O relógio apertava demais o pulso. Os sapatos apertavam demais os pés. O cinto apertava demais a barriga. Pedro Paulo estava incomodado de estar ali. Mas sabia que a igreja serviria para colocar suas ideias em ordem na cabeça. Só havia um problema: desaprendera a rezar.

Como podia esquecer o Pai Nosso, pensava consigo mesmo. E também já não se lembrava da Ave Maria. Pedro Paulo não se lembrava de nada e ali na igreja começava a entender que sua vida estava errada demais para consertar tudo com uma simples reza. Lembrou da infância perambulando pelas ruas. Lembrou da adolescência se prostituindo em troca de comida. Lembrou da juventude roubando carros e matando gente se fosse preciso. Lembrou só das coisas que gostaria de esquecer.

Madalena havia pedido atum e cebola ou só atum? Seus trocados no banco seriam suficientes para pagar a conta do mercado e da farmácia no final do mês? Pedro Paulo coçou a cabeça enquanto olhou nos olhos de Santo Agostinho. Era filosofia demais a dor que o assolava. Então, Pedro Paulo ajoelhou-se e resolveu falar com Deus. Falaria do seu jeito, mas falaria tudo. Não deixaria para depois uma só palavra.

O relógio da igreja contou mil trezentas e trinta e sete batidas. Pedro Paulo se levantou. Seus joelhos já estavam dormentes. Foi para o corredor e fez o sinal da cruz. Saiu andando direto para casa e nem passou no supermercado. Entrou pela porta da cozinha porque a porta da sala estava fechada por dentro com um trinco. Entrou sem fazer barulho. Entrou e sentou no sofá. Ali ficou por quase uma hora.

Assim como na igreja, a casa de Pedro Paulo era um silêncio só. Na igreja ainda se escutava o zoado longe de umas crianças brincando na praça central. Em casa não havia zoado nenhum. Na igreja os santos falavam com os olhos. Em casa não havia ninguém para falar nada. Pedro Paulo olhou para o retrato de Madalena sobre a estante da sala. Pedro Paulo teria trazido o atum e a cebola se a mulher tivesse pedido a ele. Mas, por essas coisas do destino e da morte, fazia 15 anos que Pedro Paulo não ouvia a voz de Madalena.

O homem se levantou do sofá e foi à estante. Segurou com as duas mãos o retrato de Madalena. Olhou fixamente no rosto imóvel. Depois abriu a gaveta e lá colocou o retrato. No fundo da gaveta havia um livro preto e empoeirado pouco maior que uma mão. Era hora de cumprir o trato que fizera com Deus. Leria a Bíblia até aprender toda a história, incluindo as rezas. Em troca, Deus o faria esquecer Madalena que teimava em não morrer, mesmo 15 anos depois de morta. E a leitura, em voz alta, rompeu o silêncio daquela casa.

Ranufo, o bobo!

2009-04-19T07:50:00.000-07:00

Ranufo sabia que havia errado. Ele não queria ter traído Joana, mas agora a bobagem estava feita. Milena já estava grávida de três meses. O noivado com Joana na iminência do fim. Era só uma questão de tempo. Milena, muito escandalosa, já havia contado para todo o bairro e para os bairros vizinhos que estava grávida e que Ranufo era o pai do bebê.

Se arrependimento matasse, Ranufo já estaria morto. Ele não se conformava de não ter usado preservativo. Ele não entendia por que havia ido para a cama com uma garota que não era sua noiva e nem por que, na burrice de ter ido, não havia se prevenido para que uma gravidez indesejada não aparecesse.

Joana iria saber e choraria compulsivamente. Ela que sempre foi uma mulher incrível para Ranufo. Ouviu cantadas de todos os homens do bairro, de todos os colegas da faculdade e do trabalho, durante todos os cinco anos que namoravam, mas nunca, em hipótese alguma, pensou em traí-lo. Joana amava Ranufo e sempre acreditou em seu amor também.

Milena sempre foi da pá virada mesmo. Ela já havia tentado ficar grávida de uns quatro ou cinco caras do bairro, mas todos sabiam de sua fama de biscate e ninguém seria bobo de cair nas armadilhas daquela moça. Ninguém não. Havia o bobo do Ranufo, pensava ele próprio tentando entender aquela situação – aquele pesadelo em sua vida.

Mas nem tudo estava perdido. Para tudo se dava um jeito, menos para a morte, pensava Ranufo. Ele amava Joana e não iria perdê-la de maneira alguma. E quem poderia garantir que o filho na barriga de Milena era realmente dele? Afinal, a menina dormia com todo os homens do bairro. Ranufo já sabia o que precisava fazer. Ele iria pedir um exame de DNA. Estava aí a solução. Ele seria inocentado e casaria com Joana.

Mas Joana já sabia de tudo e estava furiosa. Uma vizinha veio contar para Ranufo que sua noiva já era sua ex-noiva. Agora a casa havia caído de vez sobre a cabeça de Ranufo. Joana, além de furiosa, estava inconsolável. Milena gargalhava debochadamente da cara de Ranufo. A vizinha também. O bairro todo. Até o cãozinho de estimação de Ranufo. Peraí, pensou Ranufo, cachorro não sabe dar risada. Tinha algo errado naquela história toda.

Então, Ranufo acordou assustado com um barulho de despertador. Está todo suado. Ele estava sonhando. Era um pesadelo. Que coisa horrível, pensou Ranufo. Agradeceu a Deus por tudo não ser verdade e, ao mesmo tempo, estranhou o teto daquela casa, a mobília, o cheiro de perfume barato – algo ainda estava errado naquela história. Totalmente pelado sobre a cama, Ranufo olhou para o seu lado esquerdo e viu Milena, totalmente pelada, dormindo ao seu lado. O pesadelo iria começar de novo, mas agora ele era real. Que lhe mandou ser tão bobo, Ranufo?!

Defunto saltitante

2009-04-19T07:12:00.000-07:00

- Agora danou-se!
- Pára com isso, João! Deixe de bobagem, homem!
- Bobagem porque não é com você. Ele falou para a Gislaine que se pegasse outro homem com ela, morria ela e o amante.
- Isso que dá ficar saindo com mulher casada. Eu te avisei, homem, mas você não toma jeito.
- Eu só queria me divertir um pouco, Josefa. Você nunca vai entender isso.
- Então tomasse mais cuidado! Agora que o corno já sabe você vai se divertir no inferno, seu filho de rapariga!
- Rapariga não! Que minha mãe é sua mãe também. Tome cuidado com as palavras, Josefa!
- Às vezes fico pensando que você deve ser bastardo. Se fosse meu irmão de verdade teria algum juízo nessa cabeça.
- Me ajude, me ajude, me ajude, Josefa!

João estava encrencado mesmo. Severino havia deixado muito claro para Gislaine que, se ela o traísse, fizesse bem feito e não deixasse pistas. Pois, se ele soubesse de traição, a faca ia ficar vermelha. Então quando Gislaine e João saíram daquele motel, de beira de estrada, no opala amarelo, e viram Severino montado na bicicleta, olhando feroz para dentro do carro, João acelerou o possante como se guiasse um Fórmula 1.
O cabra marcado para morrer deixou Gislaine chorando na porta da casa da mãe dela. Depois saiu rasgando aquela rua de terra em direção à casa de sua irmã. Chegando lá, contou a história e pediu ajuda – como se Josefa pudesse fazer alguma coisa diante de tal problema. João estava de cabelo em pé, porque sempre fora frouxo – daqueles homens que têm medo de barata e não tomam banho de água fria, em hipótese alguma. Só de pensar numa faca entalada na sua barriga, já se sentia um morto.

- A saída é fugir, João.
- Fugir para onde, mulher de Deus?!
- Fugir para onde você não morra, sua besta!
- E se ele me achar?
- Foi por que você não fugiu direito, seu filho de uma égua!
- E dinheiro?
- Não olha para mim. Porque você não vende seu opalão?
- Isso não! Prefiro morrer!
- Então morra! Mas saia da minha casa primeiro que limpei o chão faz 15 minutos e não quero mancha de sangue aqui não!
- Não brinque com uma coisa dessas, Josefa!
- E quem é que está brincando aqui?

João pegou o opala e foi no posto de gasolina.

- Juraci, me ajuda?
- O que foi, João?
- Preciso que você encha o tanque do opalão, fiado.
- Sem problema, João. Depois você me paga, oxente.
- Mas tem mais.
- Mais o quê?
- Preciso que você me empreste um dinheiro.
- Danou-se! O banco é no outro lado da rua, João.
- É urgente, Juraci. Caso de vida ou morte.
- Quem está doente, João?
- Ninguém, mas se você não me emprestar o dinheiro – vai ficar e vai morrer logo, não vai durar nada não.
- Você está bêbado essa hora do dia, João?
- Juraci, estou falando sério. Enche o tanque do opalão e me empresta algum dinheiro. Juro para você que na próxima semana eu pago.
- Então, está bem. Mas é bom pagar mesmo, João. Porque nós somos amigos, desde criança, mas, se você não pagar o dinheiro, eu te mato.
- Então, entre na fila que a concorrência está grande.
- O que foi, homem?
- Nada não. Me dê esse dinheiro logo e encha o tanque aí que preciso pegar a estrada, Juraci.

João foi embora. Não deu tempo nem pegar bagagem. Foi para destino não sabido, nem por ele próprio. João queria viver e sabia que se ficasse mais alguns minutos naquela cidade viraria um homem morto. Na estrada, João se arrependeu, desde o dia que nasceu, por ter saído com Gislaine. Tanta mulher no mundo e foi comer logo mulher casada, pensava. Era uma besta mesmo, como a irmã falava.
Na cidade, Gislaine tentava explicar o inexplicável para Severino. A gritaria parava a cidade. E para segurar Severino foram preciso cinco homens, fortes e valentes. Severino gritava que a faca estava afiada e que aquela rapariga ia saber com quem casou era naquele momento. Severino queria vingança. Severino queria sangue. Severino estava doido.
João, na estrada, sentia fome e, agora mais calmo, achava que já era hora de parar para comer alguma coisa. Parou o opala amarelo numa lanchonete na beira da estrada e entrou olhando a vitrine e procurando o que comer. Uma atendente lhe abriu um sorriso e lhe perguntou o que queria. João arregalou os olhos, sentiu a boca salivando, e viu que a fome era muito maior do que ele imaginava.

- Esse lanche de queijo está fresco?
- Sim, está. Mas se o senhor quiser posso pedir para o meu marido fazer um outro agora mesmo.

João olhou para o marido da moça trabalhando na chapa, no fundo da lanchonete, e olhou para a boca, os olhos e, depois, o decote da atendente. Por fim, sorriu.

- Peça para seu marido fazer um lanche novinho para mim. E depois venha cá, na mesa, que quero lhe pedir umas outras coisas, fazendo o favor.
- Claro. O senhor fica à vontade que eu já volto.

João havia gostado daquela cidade. João achava que ia se estabelecer ali mesmo. No rádio da lanchonete escutou um samba “...deixa a vida me levar, vida leva eu..., deixa a vida me levar, vida leva eu..., sou feliz e agradeço por tudo que Deus me deu...”. Ainda deu uma sambadinha antes de sentar à mesa e agradecer a Deus por ser homem e, depois disso, por estar vivo também. Mas ter nascido homem era mesmo a melhor parte, pensava.

Pétalas

2009-04-19T07:06:00.000-07:00

Sensibilidade
Isadora escrevia poesias. Com nove anos já brincava com as palavras e fazia rimas de sons e pensamentos. Quando cresceu, não poderia ser outra coisa senão uma escritora e poetisa. Escreveu muitos livros. Foi traduzida em diversos idiomas. Ficou famosa e teve muitos de seus textos adaptados para o teatro e para o cinema.
O tempo passou e tudo saiu, exatamente, como os planos de Isadora. Além de escritora famosa, formou uma família muito bonita, toda ela, com os mesmos valores e princípios que a mulher e escritora sempre defendeu. Resolveu, por conta própria, aposentar-se como escritora ao completar setenta anos de idade. Publicou seu último romance com o nome Páginas Felizes, e nele contou a história de sua vida.

Reviravolta
Rita de Cássia adorava o mar. Com onze anos já falava que achava o mar a coisa mais bonita que Deus inventou. Quando cresceu, virou bióloga marinha e tinha em sua profissão uma diversão pura. Nunca achou que aquilo fosse trabalho, mas, se havia quem lhe pagasse dinheiro para estar no mar em contato direto com as mais encantadoras espécies marinhas, que assim o fosse.
O tempo passou e quase tudo saiu como os planos de Rita de Cássia. Até que um dia, mergulhando no litoral mexicano, algo saiu errado. Faltou oxigênio no botijão de ar que carregava às costas ou, por algum motivo, esse oxigênio não chegou aos pulmões da bióloga. Ela tentou usar de toda sua experiência para conseguir subir com segurança até a superfície, mas, quando conseguiu, seu cérebro havia sofrido problemas irreparáveis. Atualmente a bióloga marinha vive 24 horas, sobre uma cama, em total estado vegetativo.

Destino
Mariana vivia na roça. Com treze anos já sonhava em ser médica, embora a vida simples que levava ao lado de seus pais e nove irmãos não contribuísse para sonhos muito bonitos. Diante das dificuldades e caminhando por mais de uma hora, todos os dias, até chegar à escola, pensava no dia que se formaria em medicina e, também, em qual seria a merenda escolar, já que essa seria sua principal refeição do dia.
O tempo passou e quase tudo saiu como os planos de Mariana. Ela cresceu e foi estudar na cidade. Conseguiu terminar os estudos básicos e chorou de alegria quando, mais tarde, conseguiu uma bolsa de estudos de uma ONG alemã para fazer medicina aqui mesmo no Brasil. Formou-se aos vinte e cinco anos, mas, num acidente de carro, faleceu três meses depois de formada – deixando seus pais e irmãos sofrendo na roça.

Mudanças
Alice estava grávida. Com quinze anos seu corpo já era de mulher, mesmo todo o restante ainda sendo de menina. Abortar não estava em questão. A idéia de casar também não passava por sua cabeça. Certamente seus pais a ajudariam com o filho. No começo haveria brigas, constrangimentos, tristezas – mas com o tempo as coisas se ajeitariam. Para tudo havia um jeito, menos para a morte, pensava.
O tempo passou e tudo saiu, exatamente, como os planos de Alice. Sua filha se chamou Ana Paula. Uma menina linda com cabelos pretos iguais aos da mãe e com olhos castanhos escuros que, infelizmente, não ajudaram Alice saber, com exatidão, quem era o pai. Alice viveu intensamente seus primeiros quinze anos de vida e, mesmo que não se arrependesse de tudo que fez, sabia que sua vida havia mudado.

Felicidade
Emanuela iria casar. Com dezessete anos ainda era jovem para um casamento, mas sua decisão estava tomada. Casaria e seria muito feliz, porque amava seu namorado e ele também a amava. O casamento foi marcado para o mês de agosto e tudo ocorreu como era desejado. Teve orgulho de si mesma ao entrar na igreja. Nos olhos dos pais, parentes e amigos viu refletida a sua felicidade em momento tão lindo.
O tempo passou e tudo saiu, exatamente, como os planos de Emanuela. Foi muito feliz no casamento. Seu marido foi o melhor marido do mundo e ela também lhe retribuiu os sentimentos durante toda a vida. Teve um casal de filhos, cinco netos e nove bisnetos. Viveu na cidade grande até os cinqüenta e três anos e depois disso curtiu sua velhice ao lado do marido em uma cidade nordestina, falecendo somente quando já se aproximava dos cem anos.

O milagre

2009-04-19T06:46:00.000-07:00

Veja bem, Maria. Aqui na rua de trás da minha rua mora uma benzedeira. Você até sabe, mas é preciso saber mais. Ela é cega de um olho e enxerga mal com o outro. O nome dela é Dona Rosa. Ela é surda de um ouvido e não escuta bem com o outro. A pele dela é negra. O cabelo é cinza. Dona Rosa deve ter uns 90 anos, mas ninguém sabe a idade dela não.

Veja bem, Maria. Todos os dias na casa de Dona Rosa algumas pessoas entram e algumas pessoas saem. Uns vão até lá andando e outros param seus carros de luxo em sua porta. Ela trata qualquer um do mesmo jeito. A perna esquerda não tem lá muita força. A direita também não é lá muito firme. Mas com uma bengala, de cabo de vassoura, Dona Rosa anda com seus passos curtos por aí.

Veja bem, Maria. A vida de Dona Rosa é ajudar os outros. E isso ela faz quando o sol esquenta. E isso ela faz quando a chuva esfria. E isso Dona Rosa faz desde criança. Dizem os mais velhos que ela benze as pessoas desde que tinha 11 anos de idade. Eu não duvido. Eu mesmo quando tinha uns 7 ou 8 anos fui benzido por Dona Rosa pela primeira vez. E agora já estou com 53 anos, o que dá credito para o que o povo diz.

Veja bem, Maria. Nesse bairro onde vivo não tem uma alma viva ou morta que não conheça Dona Rosa. Ela nunca quis casar. Falam que ela nunca nem namorou. Alguns dizem que ela é santa. Há também quem diga que ela é o próprio capeta. Dona Rosa conversa sozinha, diz que vê pessoas mortas do mesmo jeito que vê as vivas. Ela tem poucos dentes na boca. Ela tem umas unhas grandes. Ela cheira a perfume de rosas qualquer hora do dia.

Veja bem, Maria. Você bem sabe que sou muito observador. Não é por acaso que desde muito novo virei escritor. E sabe também que eu não sou de acreditar no que os outros falam. Sendo assim, mesmo vivendo perto de Dona Rosa eu nunca escrevi sobre ela, porque não tinha certeza se devia falar bem ou mal da velha. Eu não sabia e ainda não sei. Hoje abro uma exceção, mas já vou, em breve, lhe dizer o motivo.

Veja bem, Maria. Ontem à noite eu estava aqui em cima dessa cama e não sei precisar o horário. Talvez meia-noite. Talvez uma da manhã. Talvez duas da manhã. Não sei. Mas, de repente, uma pessoa entrou pela porta de meu quarto sem bater, sem fazer barulho e, digo pra você, sem nem abrir a porta. Eu, medroso que sempre fui, fiquei todo arrepiado, mais que assustado e, com o perdão da palavra: caguei, me caguei todo.

Veja bem, Maria. Eu fechei os olhos para me esconder do medo. Depois abri eles para limpar meu medo. Então, fechei eles de novo e gritei por Deus. Quando abri de novo os olhos a pessoa ainda estava ali. Só aí que reconheci aquele rosto sofrido e aquele corpo franzino. A pessoa era Dona Rosa que segurava uns pedaços de plantas nas mãos e falava, baixinho, palavras que eu não entendia.

Veja bem, Maria. Eu controlando meu medo perguntei o que Dona Rosa fazia ali. Mas a velha não me respondeu. Ela sorriu seu sorriso desdentado e continuou seu ritual. Depois de uns três minutos que eu, entre lágrimas e perguntas sem respostas, fiquei imóvel, pra variar, nessa mesma cama, Dona Rosa firmou-se em sua bengala e foi embora, a passos curtos, do mesmo modo que chegou.

Veja bem, Maria. Mais que nenhuma outra pessoa você sabe minha peleja com a vida. Eu que sempre fui um homem comum até meus 23 anos. Eu que procurei entender e aceitar tanta coisa, embora meu sofrimento nunca me deixou certezas. Dona Rosa partiu e eu, cheirando à merda, precisava de alguma forma me limpar. Eu que tantas vezes precisei de ajuda, fosse no clarão do dia ou fosse na escuridão da noite.

Veja bem, Maria. Dona Rosa em meu quarto caminhando no escuro, passando através da porta, era o impossível. Então, diante da certeza de aquilo não ser um sonho, eu pensei que o impossível estava no meu quarto àquela noite. Fiz força, fiz muita força e fiz mais força ainda. Meu corpo se moveu lentamente e os movimentos dele foram de acordo com minhas vontades. Maria, Maria, Maria – bestificado fiquei quando depois de 30 anos paralisado nessa cama, eu, sozinho, me levantei.

Veja bem, Maria. Estou me levantando na sua frente agora. Veja bem, Maria. Eu estou de pé. Veja bem, Maria. Eu estou andando. Veja bem, Maria. Você se lembra quando foi a última vez que eu havia andado? Fazia tempo, né? Dê-me sua mão e vamos juntos, agora, à casa de Dona Rosa. Veja bem, Maria. Eu nunca acreditei em milagres. Nunca. Mas, de agora em diante, jamais poderei negar a mim mesmo.

Zé Com Fome e Kurosawa

2009-04-19T05:47:00.000-07:00

Zé Com Fome e Kurosawa comeram cada um sua banana e saíram para o trabalho naquela manhã chuvosa de Sexta-Feira Santa. Precisavam muito papelão e latinhas de alumínio para conseguirem comer umas sardinhas na hora do almoço. Com a carroça vazia e o cachorro Kurosawa, Zé com fome seguiu desviando da miséria. E bota fome na barriga de Zé, porque Kurosawa abana o rabo sem saber de quê!

Zé Com Fome e Kurosawa deram sorte na primeira esquina e juntaram num poste, com cheiro de mijo, segundo o próprio Zé, caixas de papelão em abundância. De frente para o poste um prédio de vidro escrito em letreiro bonito Vatomarnoku Importação & Exportação. E Kurosawa coçou as pulgas enquanto Zé Com Fome encheu a carroça. E bota sorte na cabeça de Zé!

Zé Com Fome e Kurosawa são ateus e, embora Deus não esteja em seus planos, agradeceram assim mesmo a ELE pela chuva que caia bonita trazendo sorte aos dois guerreiros. Kurosawa mostrava os dentes como a sorrir a benção de ser cachorro no País do futuro. E Zé Com Fome também mostraria os dentes num sorriso bonito se dentes tivesse para mostrar. E bota alegria nos olhos de Zé!

Zé Com Fome e Kurosawa reviraram sacos de lixo em busca de riquezas e de algumas latinhas também. Kurosawa achou uns pasteis e umas empadinhas misturados com papel higiênico e nota fiscal. Kurosawa não sabe ler, mas Zé sabe. Então Kurosawa come os pasteis e as empadinhas enquanto Zé analisa, com olhos de contador, a nota fiscal lambuzada de catchup e merda. E bota análise nos dedos de Zé!

Zé Com Fome e Kurosawa só pararam depois de horas. E de frente ao banco olharam orgulhosos a bandeira do Brasil tremulando forte na chuva de vento. E ambos abanaram os rabos com orgulho de serem cachorros, mas não vagabundos. E a felicidade era tanta depois de uma manhã de trabalho que nem notaram as câmeras de segurança à vigiarem a alegria dos dois Dom Quixotes brasileiros em pleno campo de batalha. E bota coragem na carroça de Zé!